El cofla de Catriel

Catriel presente en el primer libro de Fotorevista

2009-11-26T17:18:00.004-03:00

...Y vamos a estar en el libro !!!

Nacio como una idea; un breve sueño de esos que se disparan en las madrugadas...hoy ya es practicamente una realidad, un sueño que puede despertarse al asombro de la caricia de nuestras manos. Fue posible gracias a la comunidad virtual de Fotorevista (virtual aunque muchos ya nos hemos encontrado en encuentros de fotografia) y principalmente al empuje de Humberto Farro y Guadalupe Freiría González, quienes con una voluntad portentosa y de manera desinteresada se abocaron a la consecucion de este sueño.

FotoRevista presenta “Sencillamente Fotos”

1º Libro de Autores con la participación de 162 fotógrafos de Argentina, Brasil, Chile, Colombia, Cuba, España, México, Perú, Uruguay y Venezuela.

El día viernes 11 de diciembre a las 19hs. presentaremos nuestro 1º Libro de Autores Participantes en FotoRevista, “Sencillamente Fotos”, en el Centro Cultural del Sur, Av. Caseros 1750, Buenos Aires.
Para la realización de este libro, hemos contado con la participación de 162 autores de 10 países (Argentina, Brasil, Chile, Colombia, Cuba, España, México, Perú, Uruguay y Venezuela).
Se agasajará a los invitados con un ágape.
Junto a la presentación se exhibirán las 162 fotografías del libro en la Galería del Centro Cultural del Sur.Luego de este acto, la muestra será itinerante y se expondrá del 16 de diciembre de 2009 al 15 de enero de 2010 en el Hall Central del Ministerio de Justicia, Seguridad y Derechos Humanos de la Nación, Sarmiento 329, Buenos Aires.

Datos Técnicos del Libro:

Medida: 22x20cm
Páginas: 172
Impresión: Offset 4 colores.
Papel interior: Ilustración 130g
Papel Tapas (con solapas): Cartulina ilustración 260g.
Tapas con solapas laminadas en polipropileno mate.
Tirada: 2000 ejemplares
ISBN: 978-987-05-7597-9

Sobre FotoRevista

El portal dedicado en exclusividad al arte fotográfico FotoRevista, está en la web desde noviembre de 2000 y en la actualidad es el sitio de fotografía más visitado de Latinoamérica y uno de los más visitados del mundo.
Más de 100.000 visitantes únicos participan todos los meses en FotoRevista subiendo fotos, dejando comentarios o simplemente informándose en sus diversas secciones de actualidad, notas y noticias, concursos, cursos y escuelas, y otras.

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Aniversario del descubrimiento del petroleo en Catriel (Rio Negro)

2009-11-20T14:38:00.013-03:00

Petróleo.
Sangre negra
acunada en siglos,
dormida en el lecho de la piedra.
Petróleo.
promesa de luces,
calor, energía.
Petróleo.
Promesa inconclusa
de futuro.

.
El ojo del hombre te busca;
La ambición lame
la entraña virgen
de la roca oscura.
Allí baja el trepano;
Allí se abre la veta de los siglos;
tu historia de orígenes
se vuelve presente,
y caminas manso
al río del futuro.
.

.
Petrolero y petróleo
lucha que hermana.
Petrolero y petróleo
desandando mañanas,
caminando noches,
desovillando sueños.
.

.
Petrolero y petróleo
anudados por siempre.
Manos gastadas,
ojos con sueño;
el cuerpo que duele
cuando llega el invierno,
y suda tu sangre
en verano intenso.

Petróleo cargado
de mitos de tiempo
y hombre despertando
dormidos silencios.
Te haces grito en luces;
Te haces luz de sueños;
Sueños que salpican
familias y pueblos.

Es desde la estepa
que canta mi verso;
Es desde la estepa
que grito en silencio,
hundiendo mis manos
en tu oscura sangre
como rogativa
por el petrolero.

Nota complementaria:

Descubrimiento del petroleo en Catriel - Por Nestor Tkaczek

Imagenes: El Cofla

PORTFOLIOS (Colores de mi tierra)

2009-10-24T09:05:00.008-03:00

Solo Fotos

Andar caminos, desovillar silencios, dejar que los ojos beban las distancias.
Mi estepa se abre como un abanico de sensaciones, y nos envuelve en canciones de viento, en abanicos de colores que se desbarrancan por las bardas.
Hoy quiero compartir con ustedes estas sensaciones hechas imágenes, dejándoles estas fotos del ultimo portfolio subido a Fotorevista. Espero las disfruten.
Un abrazo patagonico.

(click para ampliar)

Ver portfolio completo: "COLORES DE MI TIERRA"

Otros portfolios publicados:

"CHATARRarte"

"Sobre olvidos y abandonos"

"El ultimo viaje"

"Patagonia: mi lugar en el mundo"

Fotos: El Cofla

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La muerte de Javier Chocobar

2009-10-20T14:45:00.002-03:00

Algunas veces me gana la confusión, otras el desanimo, otras la bronca. Que clase de país somos? Cuanta hipocresía y mentira rodeándonos!!!...cuanta hipocresía y mentira aceptamos diariamente por la sola pereza mental de no detenernos a pensar; de dejar durmiendo el espíritu critico; de apoyarnos en las eternas muletillas que hemos aprendido como argentinos desde la escuela primaria. Desde aquella lejana época me he cansado de escuchar que en la Argentina no hay esclavos; que en la Argentina no hay discriminación; que todos (OH casualidad) tenemos un amigo negro, indio, judío, paraguayo, peruano o gay según convenga a la charla del momento. De esa forma logramos vernos como personas de alta apertura intelectual y nos vamos satisfechos, aunque en la calle nos crucemos con un montón de indigentes a quienes no miraremos, otros tantos “paraguas” y “bolitas” que evitaremos saludar o con algún “indio” que seguramente llamara nuestra atención y hasta por allí provoque nuestra risa.
Llegados a la seguridad de nuestros hogares, solo nos resta sentarnos frente al plasma para que los multimedios nos sigan informando sobre que cosa se entiende por información y principalmente por libertad de prensa, todo esto salpimentado con las declaraciones del Diego, quien ha hecho exclamar a un conocido conductor radial de la localidad que: “Diego nos hizo quedar a todos como CABECITAS NEGRA”.
Nuevamente en la calle y en ronda de amigos uno puede enterarse que los indios ahora tienen plata, por que las petroleras les tiran las migajas del pago de la servidumbre. “Mira los indios andan con plata!!!”…”Los indios ahora andan con celular ¡!!!”…”Mira los indios andan en camioneta y hasta hacen negocios!!!!”…imagínense el horror total!!!
En estos días fue asesinado otro indio, otro luchador que a la manera de Chico Méndez, le puso el pecho al atropello de los empresarios mediáticos que cortan rutas en 4 X 4 y salen en Tinelli. Lamentablemente los adalides de la libertad de prensa e información prácticamente omitieron el hecho y quienes se molestaron en mencionarlo solo lo hicieron como un hecho policial mas, sin ninguna trascendencia política, social o económica. Por ello es que les dejo a mis abnegados lectores esta nota publicada en el día de hoy en “Pagina 12”.

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.
El asesinato de Javier Chocobar

Por Norma Giarracca *

El 12 de octubre, día en que se recuerda el “hecho colonial” de consecuencias más dramáticas en la historia de la humanidad –surgimiento del concepto de “raza”, genocidios en su nombre y saqueos de territorios–, Tucumán decidió recordarlo con el asesinato de un comunero indígena: Javier Chocobar. Un diaguita de Los Chuschagasta en el norte tucumano fue asesinado mientras otras cuatro personas de la comunidad fueron heridas, incluyendo un niño. Los comuneros defendían sus territorios amenazados –como en muchas otras provincias– por terratenientes, nuevos inversores sojeros o por la especulación inmobiliaria. Un terrateniente y sus “guardias blancas” armados –novedoso fenómeno del neoliberalismo en el país– abrieron fuego contra poblaciones cuyas únicas armas son legislaciones nacionales e internacionales que avalan la propiedad comunal.
El martes 13, el principal diario de Tucumán, en la sección Policiales, menciona el hecho de esta forma: “Un hombre murió y al menos otros cuatro resultaron heridos anoche tras una violenta disputa suscitada en Chuscha, al norte de la provincia”. En tanto, los sitios de Internet definían el hecho como “una batahola entre bandas” o “peleas territoriales”.
Es muy importante estar informados de que en la Argentina todos los días los pobladores corren serios riesgos por defender los bienes naturales comunes de la devastación infligida por el neoliberalismo disfrazado de “desarrollismo productivo”. Actividades extractivas como el agronegocio y la minería o especulativas como el negocio inmobiliario amenazan bosques, montes, aguas, glaciares y derechos de poblaciones que aprendieron a defenderse con las legislaciones.
En noviembre de 2006 fue aprobada por el Congreso de la Nación la Ley de Emergencia de la Propiedad Comunitaria (26.160), en la que se da un marco de protección a las comunidades frente a los desalojos de sus tierras e incluso suspende procesos judiciales en marcha. No obstante, esta comunidad de Los Chuschagasta es blanco de acosos y amenazas para expulsar a los comuneros de sus tierras ancestrales. Es decir, se violan tratados internacionales y leyes nacionales con el beneplácito de los gobiernos provinciales. Por estas razones fue asesinado un comunero.
Se oyeron las voces de alerta de Anmistía Internacional y de nuestro Premio Nobel de la Paz, Adolfo Pérez Esquivel, pero debemos lograr oír muchas más voces, debemos escuchar gritos de todo un país que alguna vez prometió a las nuevas generaciones un “Nunca más”. La muerte de Javier Chocobar no puede pasar inadvertida en la gran ciudad, donde está el corazón del poder político. No pasaron inadvertidas las muertes del maestro Carlos Fuentealba, de aquellos jóvenes luchadores del Puente Pueyrredón o de aquellos cuyos gritos de dolor venían del Norte rebelde en los tiempos de los cortes de ruta en Mosconi y Tartagal. ¿Acaso la muerte de un diaguita en manos de “guardias blancas” que rememoran a las peores épocas de América latina puede pasar inadvertida o reducirse a las secciones policiales de los medios? ¿El asesinato de un comunero indígena perpetuado por hombres del poder económico no nos llena de horror? ¿A qué “mordaza” se referían los periodistas de televisión durante las últimas semanas? ¿Quién los amordaza para no tratar este asesinato, para que no quede oculto en los bosques tucumanos?
Si quedara oculto, como un hecho policial, ya estaríamos transitando ese peligroso sendero que comienza con la “naturalización” de las muertes y los asesinatos de los que resisten y todos sabemos hacia dónde nos puede conducir. Por eso es necesario que todos expresemos el más enérgico repudio a este asesinato y exijamos justicia, el respeto a los tratados internacionales, la puesta en real vigencia de la Ley de Emergencia de Propiedad Comunal y toda la legislación que protege los territorios y sus poblaciones así como el desarme de grupos policíacos privados en todo el país.

* Socióloga, profesora titular de Sociología Rural (Instituto Gino Germani-UBA).
Link a la nota:http://www.pagina12.com.ar/imprimir/diario/sociedad/3-133771.html

Caminos de soledad

2009-10-16T23:04:00.002-03:00

CAMINOS DE SOLEDAD

.

Camino soledades
de mi estepa callada;
Dormita la jarilla, la pichana
y la zampa.
Silencio de calandrias
que duermen en el nido,
y el alma que se arrastra
como arena cansada;
Qué nueva encrucijada,
me espera en el camino?
Hacia que nuevo rumbo
me empujara el destino?
He llegado a la esquina
donde dobla el silencio
y el alma se estremece
como un niño dormido.
Camino soledades;
soy grito de silencios,
buscando aquellas voces
que me ha robado el tiempo
…de apoco soy arena, soy jarilla
soy viento…soy la sombra
que busca, encontrar su recuerdo

Texto e imagen: El Cofla

Cómo decirte adios?

2009-05-18T10:23:00.004-03:00

MARIO BENEDETTI

Como se puede hablar de la muerte de un poeta?...que metáfora, que verso, se puede escribir cuando esa tristeza empecinada como una garúa se nos mete en los ojos?
Se fue el Mario casi junto con Idea…quien abrió las jaulas de este mundo para que se escaparan tantos pájaros?...
Hoy es duelo nacional en Uruguay; hoy se dirán palabras ampulosas; su nombre será nuevamente tapa de periódicos y titular de noticiarios…pero el duelo de las almas de aquellos para quienes Benedetti era simplemente “El Mario”, no terminara…estará permanente en el poema plagiado para enamorar; estará en la semioscuridad de una tarde de lluvia donde las gotas dibujan estrofas; estará en la luz de la rebeldía…
Carajo ¡!! Se nos fue el Mario..Y la luz no alcanza para encandilar a la tristeza.
Quizás nos dirá, desde allá, desde el otro lado “hagamos un trato”…y seguramente el no nos olvidara y nosotros no olvidaremos…y en ese trato también incluiremos el compromiso firme de no querer con desgana, de no dejar caer los parpados pesados como juicios, no quedarnos sin labios ni dormirnos sin sueños; no pensarnos sin sangre ni juzgarnos sin tiempo…en resumen no quedarnos inmóviles al lado del camino recordando que, en la calle, codo a codo somos mucho mas que dos.
Como se puede hablar de la muerte de un poeta?...como decirle chau al Mario?

Idea Vilariño

2009-05-10T10:38:00.004-03:00

Se fue…se fue como un poema perdido entre la noche y la madrugada. No fue noticia, pero no importa…siempre andarán sus versos cantándonos en las ramas del alma

Idea Vilariño: una foto en blanco y negro

Por: Cristina Canoura

Esta descripción de Idea Vilariño, una de las mayores voces de la poesía uruguaya, fallecida a los 89 años en la madrugada del martes 28 de abril, fue hecha por Wilfredo Penco, presidente de la Academia Nacional de Letras, para el libro sobre esta poeta, La vida escrita, editado en 2007.

Por pocas horas y casi en la intimidad, su cuerpo fue velado en la entrada de la Universidad de la República y su féretro fue sacado a pulso, y bajo los aplausos de la gente presente, por el rector Rodrigo Arocena y la ministra de Educación y Cultura, María Simón.

Escasas son las imágenes que captan su sonrisa recatada y tímida: una, subida a un caballo, a los 16 años, u otra caminando por la playa, ya bordeando los 40, junto a uno de los tantos perros que tuvo a lo largo de su vida.

"Allá lejos, por los mares

donde hay peces de colores,

donde pescan pescadores

que se encantan de pescar

vive una virgen serrana

que a veces, por la mañana,

canta canciones del mar",

escribió Idea, antes de ir a la escuela y cuando apenas sabía escribir.

Hija de Leandro Vilariño y Josefina Romani, un anarquista y una católica, Idea nació el 18 de agosto de 1920.

Solitaria, reacia a las entrevistas, muy amada y leal amante, tuvo una breve y profunda relación con Juan Carlos Onetti. A él le dedicó, en 1957, Poemas de Amor, la obra que la hizo conocida en el mundo entero. Sin embargo, su primer libro, La suplicante, ya había sido publicado en 1945.

"Ya no será

ya no

no viviremos juntos

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa

no te tendré de noche

no te besaré al irme.

Nunca sabrás quién fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué

ni cómo nunca ni si era de verdad

lo que dijiste que era

ni quién fuiste

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido

vivir juntos

querernos

esperarnos

estar.

Ya no soy más que yo

para siempre y tú ya

no serás para mí

más que tú.

Ya no estás

en un día futuro

no sabré adónde vives

con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca

como esa noche

nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir",

le escribió a Onetti en su poema "Ya no".

Su entrega a la poesía la amalgamó con la docencia, la crítica literaria, la traducción -en especial de la obra de William Shakespeare- y el amor por la música.

Junto con sus hermanos y hermanas -Alma, Poema, Azul y Numen- aprendió el piano (aunque luego se inclinó por el violín) y letras suyas forman parte del cancionero popular autóctono, a través de las voces de Alfredo Zitarrosa ("La canción"), Daniel Viglietti ("A una paloma") o del dúo "Los Olimareños" ("Los orientales").

En épocas en que los viajes transcontinentales se hacían en grandes transatlánticos y en que la gente amiga se trataba de "usted", Idea mantuvo una fluida correspondencia y amistad con el poeta español Juan Ramón Jiménez.

A mediados de la década de los sesenta, viajó a Cuba para formar parte del jurado del Premio Casa de las Américas.

En una de las pocas entrevistas concedidas, Mario Benedetti le preguntó si la crítica de sus poemas alguna vez le había servido de algo y si ella se reconocía en lo que los críticos entendían o creían entender de su obra.

A esto respondió: "Así como me importa mucho el juicio moral sobre mi conducta política, gremial, etcétera, nunca me importó lo que se dijera sobre lo que escribo. Ni nunca me sirvió de nada".

En 2001, la escritora mexicana Elena Poniatowska, galardonada con el Premio Alfaguara, estuvo en Montevideo y pidió visitarla.

Le preguntó: "¿Qué es para ti la poesía?"
"No sé cómo decirte qué es la poesía para mí. Es una forma de ser, de mi ser. Todo lo demás de mi vida son accidentes. Pude ser profesora o no. Sola o no. Música o no. Traductora de Shakespeare o no. Estudiosa de la prosodia o no. Todas las cosas que amé y que realicé en la medida que pude. La poesía no fue accidental. Mi poesía soy yo", respondió con sencillez.

Asmática toda su vida, Idea compartió esta enfermedad con Mario Benedetti, integrante como ella de la pujante y señera "Generación del 45", que marcó un hito en las letras del Uruguay.

Juntos transitaron una postura de izquierda, antiimperialista, firme opositora a las intervenciones norteamericanas en Centroamérica, a favor de la revolución cubana y del Frente Amplio en Uruguay.

Curiosamente, con horas de diferencia, Idea Vilariño y Benedetti fueron internados por problemas de salud en dos sanatorios cercanos. Idea no resistió la cirugía para salvarla de una oclusión intestinal. Benedetti sigue peleando por la vida.

El semanario Brecha, al que Idea renunció en 1993 por desavenencias sobre la manera de tratar los temas de Cuba, realizó una bellísima y conmovedora separata sobre la poeta fallecida.

En ella, la escritora y crítica literaria Ana Inés Larre Borges, amiga personal de Idea y coordinadora del libro La vida escrita, incluye un peculiar instructivo escrito a mano, con dry pen negro en una hoja de papel cuadriculado, donde Idea dejó expresa su última voluntad: "Nada de cruces. En avisos (fúnebres) solo el nombre Idea Vilariño. No morí en la paz de ningún señor, etc".

Encuentro Federal de Fotorevista

2009-04-05T17:56:00.004-03:00

Los días 23, 24 y 25 de mayo tendrá lugar en Neuquén capital el "Encuentro Federal de la Comunidad de Fotorevista". Todo esto se esta llevando adelante con la fuerza, el empuje y la dedicación de Jorge Cáceres, Osvaldo Gagliardi, Marta Uderzo, Adriana Boni Y Sebastian Japas.
Muchos de los que visitan este blog han de desconocer absolutamente a que me refiero cuando hablo de la Comunidad de Fotorevista, por ello van algunas aclaraciones.

En la página www.fotorevista.com.ar se han ido nucleando paulatinamente fanáticos, amantes y diletantes del arte fotográfico, de las imágenes y de las letras unidas a la imagen. Resulta un grupo muy particular pues si bien existen convocatorias mensuales (concursos) no existe la rivalidad. Es una comunidad abierta, donde todos y cada uno pueden mostrar sus trabajos con absoluta libertad y recibir el respetuoso y amigable comentario de sus pares. Esto es importantísimo; por más que encontramos fotógrafos de renombre, con una amplia trayectoria en el arte fotográfico, ninguno exhibe el titulo de estrella. Es una comunidad de iguales. Esto fue dando lugar en primer término al nacimiento de amistades virtuales y esto dio lugar a su vez al Primer encuentro de Fotorevisteros, que tuvo lugar en cercanías de Tandil, hace muy poco.
Cual es el objetivo del encuentro?...muy sencillo: recrear el viejo vicio de la amistad, entre fotografías, asados, mate, charlas y risas.
Este mundo virtual, de direcciones IP, Kbs, y un sinnúmero de siglas, Nicks y cuanta yerba cibernética se nos pueda ocurrir, ha madurado en una comunidad real, de gente deseosa de compartir, ya no fotografías, sino sueños, sentimientos…
Desde ya que la invitación es abierta, solo se requieren las siguientes condiciones básicas:
1-.Ser Fotorevistero o su equivalente Fotogénicos (con la fotografía en los genes)
2-. Estar dispuesto a compartir y pasarlo bien.
3-. Estar dispuesto a disfrutar de mate, asadito, charla y fotografía.
4-. Estar dispuesto a reírse y emocionarse.
5-. Valorar enormemente la amistad.

Para quienes requieran más información pueden visitar :

http://www.fotorevista.com.ar/Noticias/Notas.php?select=Comunidad-090319161113.php

http://www.fotorevista.com.ar/Noticias/Notas.php?select=Comunidad-090324120330.php

O en su defecto contactarse vía e mail a las siguientes direcciones:

gagliardios@hotmail.com

Seba_japas@hotmail.com

jorgeabdoncaceres@gmail.com

Collage realizado con imagenes del primer encuentro de fotorevisteros, tomadas de Fotorevista

24 de marzo - Dia nacional de la memoria

2009-03-21T19:18:00.003-03:00

LA DESMEMORIA

Somos un país, una sociedad rara, inexplicable…a pocos días de recordar el 24 de marzo “Día Nacional de la memoria por la verdad y la justicia” asistimos, confundidos, anonadados, asombrados a la instauración mediática de la polémica sobre la pena de muerte.
Somos un país, una sociedad rara, inexplicable…el poder de una idea (por llamarlo de alguna manera) esta íntimamente ligado al rating, al famoso “minuto a minuto”.
Somos un país, una sociedad rara, inexplicable, en donde las vedettes que nunca se habían destacado por su gran coeficiente intelectual, movilizan multitudes a las plazas, (impudicamente respaldadas por conductores famosos y ricos y ex rockeros pacifistas) en reclamos que deberían tener un mínimo de lógica y responsabilidad colectiva.
En esos mismos días fue asaltada otra conocida actriz del medio, Ana María Picchio, y el movilero de turno debió sufrir, durante el reportaje, que un personaje, mediático y encumbrado, le arruinara la nota y no se desgañitara pidiendo mano dura.
Picchio sostuvo: "no me parece que haya que poner mano dura". "No tengo idea de lo que hay que hacer, pero hay que repensar" la situación, añadió. Consideró que "el `paco`, la falta de educación y de principios, la falta de proyectos y de viviendas" están en la raíz de este problema, y se preguntó "¿cómo no van a salir a robar" quienes están en esa situación.
Como era de esperar, allí finalizo abruptamente el reportaje, pues ese tipo de declaraciones, no venden y menos aun tiene capacidad de movilizar multitudes a una plaza, quizás, se me ocurre desde mi mas abrupta ignorancia, por que si esas consignas nos movilizaran la responsabilidad pasaría a ser colectiva y no abstractamente del “estado y la justicia” como lo seria en el caso de la pena de muerte.
Somos un país, una sociedad rara, inexplicable, donde en lugar de recordarse el 24 de marzo como “día de la memoria”…se estaría instaurando el “día nacional de la desmemoria, por un cholulismo nacional para todos”
Hoy llego a mi correo este poema enviado por un amigo y me pareció adecuado como corolario de esta humilde opinión.

.
.

"BOSTA DE SEGURIDAD!"

Pescado furioso.

Pescado Rabioso!
Ay, Flaco!...
Todas las hojas son del viento,
ya que las mueve aun en la muerte...

Te acordás, hermano;
qué tiempos aquellos?

Mañana era mejor...
Mañana era mejor!

Bajo Belgrano.
riachuelo
negro
abajo...
Parece que sí...
Todos quieren tu montaña!
Suban a los techos;
ya llega
la Aurora Criminal!
Y ahí sube...
Te "Su - Vé" !
la Tanada Talibán!
Y te hierve la sangre!
Y se nos revuelve el estómago.
Y el alma de diamante
se nos resquebraja,
negro carbon.
Y el corazón ya no es mas que
durazno sangrando...

Que Pena!
Qué Pena.
Que pena...
Enorme pena.
Inmensa pena...
Infiníta pena!
Pena Capital.

Bajo Belgrano.
Cuando detrás de aquellos puentes amarillos;
bien lejos de ocres apaches fuertes
y sureños conurbanos oxidados;
donde la mar vomita ríos de aceite ...
te preguntabas:

Dónde jugaran los pobres niños?
Pensabas. Decías. Cantabas,
para los niños pobres también?
Esos que solo tienen
Hambre...
O solo para aquellos que tienen
de jade la tristeza?
Pobres.
Niños...
Ésos.
Que:

Entran por una puerta
y salen por la otra.

Solo para volver a
robarviolarmatar
a los honestos ciudadanos
que pagan
religiosarigurosamente
sus impuestos?...
Niños.
Y.
Pobres.

Mañana es peor!
Sí.
Y mañana serán hombres;
o algo así...
si es que llegan.
Sí.
Si no matan
o mueren en el intento.
Huérfanos de todo.
Son ésos huachos
a quiénes te parece
genuíno
desear
MATAR?
Ojo por Ojo.
Diente por Diente.
Cabeza por Cabeza!
Bala por bala.
Antigüo Testamento.

Si no contás lo que sentís,
te vas a morir por dentro...
Oka!
Y afuera?...
Barro; tal vez.
Miedo; otra vez...

La única seguridad que exíste, es ésa.

La rubia tarada del ojo blindado.
Crápula Cleopatra de la catódica caja.

Carcamanes cantantes caducos con claveles carmesí,
cacareando condenas capitales.
En demoníaco dueto.

Megalómano millonario mediático.
Cuadrado capo y casposo del cárnico caño.
Caído en cruda crísis
encarcelado
en su country de cristal crisado.

Power Trío!

Esos son:
Tus Socios del Desierto...
Desierto.
Desierto!...
Desierto mental.

El Guantánamo dentro de tu Ser
clama catártico castigo.
Pena de Muerte Ya!
Ay!... Muerte de Pena...

Rubicundo rabino rabioso ruge reclamando
romanas razzias redentoras.
Olvidando olímpicamente,
las llamas de Varsovia.

Que Nerón arda en la hogera!...
y que un buen César;
enarbole la purificadora antorcha.

Vocero venial de la espuria curia.
Seudo sumo sacerdote samaritano.
Satán en sotana!

Y ya que estamos; que no se díga!
También...
un anónimo Imán del Islam.

Derechos humanos;
para los humanos de derecha!

Ecuménico encuentro.

Festín de férrea feróz fé fratricida!
Solo ruegan que el rumiante rebaño albo no se infeste
de descarriadas negras ovejas
y algunas que otras rojas.

Y no hay cristo que los eche del templo,
o les bombardee la plaza.
Y sí. Ellos no mojan las patas en la fuente,
ni sudan fritanga;
ni son un puñado de viejas
locas
desaforadas...
amortajándose las testas gríses,
con blancas palomas aladas .
Ay, Flaco!
y vos entre todo ellos...
y Dios?
mas píxel que nunca...
Cielo invertido.
Paraíso perdído!
Que Pena!
Pena capital.

Al Capitán de corbeta Beto
le otorgaron la cruz de hierro;
y lo ascendieron a Almirante!
No le fue nada mal...
Después pasó a retiro.

Ahora pasa los fines de semana en el casino de oficiales;
Jugando al dragoneante...
en la banda del club de corazones egoístas
del Sargento Picana Picante.
Sigue manejando el submarino como nadie.
Y lo pintó de amaríllo.
Con negras filigranas...

Ay, Flaco!...
Pescado furioso...
Pescado Rabioso!

Como podés estar tan perdído;
entre tanto

Pescado Podrído!!!

2009-03-15T14:08:00.003-03:00

Algunas cosas son como los sueños...nos perdemos en ellas y la felicidad nos invade.

Una de esas cosas son mis piedras y por ello les dejo esta breve recopilacion.

Un viajero Patagonico

2009-03-06T12:31:00.007-02:00

A 130 años de su muerte: George Chaworth Musters, viajero patagónico

¿Fue espía inglés? Varias opiniones y análisis de su largo viaje desde Punta Arenas (Chile) hasta Carmen de Patagones involucran a respetados autores hasta llegar a "considerar que era un verdadero deportista y explorador en el sentido más amplio de la palabra"; "sólo podemos aventurar una hipótesis acerca de la existencia de una misión especial del Almirantazgo británico para el reconocimiento del interior de la Patagonia y, lo que parecería más verosímil, de tanteo del espíritu de los indígenas con respecto a la Corona insular" (sic, Rey Balmaceda, R. C., 1976).
George Chaworth Musters nació casualmente en Italia (13/2/1841) pero de padres ingleses de clase acomodada y quedó huérfano a temprana edad. Tíos marinos influyeron en su mirada al mar desde pequeño y tuvo al velero "Algiers" como escuela inicial; escaló grados en la Marina inglesa. Su tío Robert Hammond había formado parte de la tripulación del "Beagle" que con Fitz-Roy navegó por la América del Sur. Eso y tal vez otras lecturas afines -Darwin por caso- animan a pensar en su decisión exploratoria por la Patagonia. Omitimos detalles dada la índole de esta nota, pero el salto marítimo en nuestro sur fue de Malvinas a Punta Arenas, donde comenzó la gran aventura terrestre que duró más de un año y que obliga a análisis profundos. Aun así, éstos parecieran no convencer sobre el propósito principal del peligroso paseo acompañado en gran parte por caciques tehuelches y sus tolderos que narró en "At home with the patagonians. A year's wanderings over untrodden ground from the straits of Magellan to the Río Negro", editado en Londres en 1871 y traducido al castellano en 1911 como "Vida entre los patagones".

De su escrito surge que en marzo de 1869, estando en Malvinas (Stanley), obtuvo una carta de recomendación del gobernador británico Jorge M. Dean para Luis Piedra Buena -a quien consideraba su amigo, instalado en isla Pavón, en la desembocadura del río Santa Cruz-, que podría facilitar su misión y trato con los tehuelches: "Los informes que me habían dado sobre el carácter tehuelche y sobre la deleitosa diversión de la caza del guanaco... me hicieron ansiar más que nunca la realización de ese plan y, como conocía medianamente el español, lengua que muchos de los indios saben bien, me parecía posible cruzar sin peligro el país en compañía de algunas de las partidas errantes de indígenas". "Armado así de credenciales, y pertrechado con una manta de piel de guanaco, un lazo y una boleadora, aproveché el ofrecimiento de un pasaje hasta el estrecho que me hizo un amigo que se dirigía a la costa occidental". A caballo y acompañado llegó a la isla Pavón, donde Piedra Buena no se encontraba.
Fueron apareciendo en escena el cacique Casimiro, padre de San Slick y Orkeke: "Mucho me impresionó el porte grave y solemne de éste. Ante su estatura de seis pies cabales y su proporcionada musculatura, nadie habría sospechado que el hombre había cumplido ya sus 60 años; y, cuando saltaba sobre su caballo en pelo, o dirigía la caza, desplegaba una agilidad y una resistencia iguales a la de cualquier otro más joven. Su abundante cabello negro estaba levemente veteado de gris, y sus ojos brillantes e inteligentes, su nariz aguileña y sus labios delgados y firmes eran muy diferentes de lo que, según la idea corriente, son las facciones patagónicas; una frente achatada afeaba un poco la expresión de su rostro, que, sin embargo, era seria y meditativa, y a veces notablemente intelectual... Aunque era particularmente limpio en sus ropas y aseado en sus costumbres, era víctima, como todos los indios, de los parásitos" (sic). Escribió que una noche le dijo: "¡Musters, los piojos no duermen nunca!". Sin duda, descripción con especial relieve del famoso cacique.

En Pavón se inició la parte más interesante del recorrido acompañado por los caciques, sus familias y otros aborígenes de la parcialidad aóni-ken que hablaban el aóni-aish "lengua que sería entonces la aprendida por Musters". La amistad entre ellos se fue incorporando y el marino inglés llegó a compartir toldos itinerantes, describiendo a Casimiro en otra estampa de su libro: "Cuando no estaba ebrio, este hombre era vivo e inteligente, astuto y político. Sus extensas vinculaciones con todos los jefes, inclusive Reuque y Callfucurá, le daban mucha influencia. Era también obrero diestro en varias artes indígenas, como la de hacer monturas, pipas, espuelas, lazos y otras prendas. Era muy corpulento, de seis pies cabales de estatura".
Luego de Pavón, la caravana de más de doscientos hombres, mujeres y niños apuntó a la cordillera y en el paraje Yaiken-Kaimak se hizo presente la caza: vio un guanaco y "lo boleé con una boleadora para avestruz". El inglés se iba mimetizando en el quehacer tehuelche y hasta se bañaba diariamente en un arroyo cercano. En aquel campamento surgió una inquietud nada tranquilizante: prepararse "para el caso de que encontráramos a los tehuelches del norte en guerra con los araucanos manzaneros". Se hicieron presentes tehuelches del norte con Hinchel a la cabeza y se celebró un gran parlamento: "Casimiro había tratado de inducirme a que hiciera de capitanejo... por nuestra parte se desplegó orgullosamente la bandera de Buenos Aires, mientras los del norte hacían flamear una bandera blanca". Hubo variadas arengas y finalmente "se resolvió elegir a Casimiro jefe principal de los tehuelches", lo que hizo a Musters deducir "que las relaciones entre los tehuelches y tsonecas de la Patagonia y los indios araucanos de Las Manzanas no habían tenido antes, de ninguna manera, un carácter pacífico", teniendo en cuenta -por caso- que el padre de Casimiro había sido muerto por los araucanos. Allí se les incorporaron "unos setenta u ochenta hombres, con mujeres y criaturas", la mayoría "jóvenes de sangre pampa o pampa tehuelche" cuyo jefe se llamaba Jackechan o Juan (Chiquichano), "un indio muy inteligente que hablaba corrientemente el español, el pampa y el tehuelche".

Musters escribió después en su libro que en el largo viaje participaba de los acontecimientos aborígenes, como nacimientos, la entrada en la pubertad de las niñas con una ceremonia especial, uniones matrimoniales (para decirlo de alguna manera), ritos funerarios, religión, caza, bebidas, fumar, etcétera, y en Teckel (enero de 1870) "estaba muy al tanto del género de vida y las costumbres de los tehuelches, que me consideraban uno de ellos". Luego, en el campamento de Carge-kaik recibieron la visita del hijo de Quintuhual, hubo festejo y Musters se vistió con "traje completo de plumas de avestruz y cinturón de campanillas y debidamente pintado" para delicia de los nativos. Visitaron los toldos de Quintuhual y en Diplaik se enteraron de los propósitos de Calfucurá, que los incitaba a unirse para "hacer la guerra a Buenos Aires", entendida como malones a Bahía Blanca, lo que no fue aceptado.
Más tarde tuvo lugar la visita al paraje Geylun y, cruzando el Limay, el encuentro con Inacayal y Sayhueque (Cheoeque escribió Musters) ya en "Las Manzanas": "Hombre de aspecto inteligente, como de 35 años de edad, bien vestido con poncho de tela azul, sombrero y botas de potro... este cacique tenía plena conciencia de su alta posición y de su poder; su cara redonda y jovial, cuya tez, más oscura que la de sus súbditos, había heredado de su madre tehuelche". En el toldo lucía "la bandera de Casimiro, esto es, la bandera de la Confederación Argentina". Hubo una gran fiesta y abundante aguardiente, pero con las armas guardadas, y en otro parlamento se ratificaron el no malonero de Calfucurá y la defensa de Patagones.
Reiniciaron el viaje. Meta: Patagones; fueron recorriendo lo que hoy es la Línea Sur rionegrina. Musters, Orkeke, Casimiro, Quintuhual, Crime, Meña y otros tehuelches. La toponimia incorporó a Margensho (Maquinchao), Trinita (Treneta) y Valcheta. Desde la actual Maquinchao, el marino inglés con dos acompañantes se despidió de la larga comitiva adelantando la llegada a Patagones. Llevaba carta para el comandante Murga, jefe del fuerte. Cruzaron el río Negro y "haciendo a un lado la manta india, volví a ponerme el traje de un inglés de la época, saco de cazador". Cerca de San Xavier (Javier) tuvo contacto con los hermanos Linares, "indios mansos", y con los estancieros Kincaid, Alexander Fraser y Grenfell.

Llegado a Patagones se entrevistó con Pablo Piedra Buena, hermano de Luis; el doctor Jorge Humble y la familia galesa de Morris Humphreys -todo bien narrado y detallado en su escrito- y mantuvo una especial entrevista con el comandante Julián Murga. Recibió a Casimiro, Orkeke y sus tribus. Recorrió la zona y escribió valiosos pormenores de El Carmen. Tomó pasaje en el vapor "Patagonia" -completando su propósito- y como encalló en la "barra" siguió con la goleta "Choelechoel". Llegó a Patagones el 26 de mayo de 1870 tras recorrer más de 2.700 kilómetros y después dio "a luz el más famoso escrito etnográfico, topográfico y de otros temas para su tiempo. Una hazaña que no fue repetida y de gran valor documental. Anduvo por otras partes del mundo y concretó varias publicaciones más. La aventura patagónica fue premiada con un reloj de oro por la Royal Geographical Society. Se retiró de la Marina británica con el grado de capitán de fragata" y se casó con descendiente de ingleses.
Vivió varios años en Bolivia y falleció el 25 de enero de 1879, hace 130 años. Varios puntos de la geografía patagónica llevan su nombre.

Fuente: Rio Negro Cultural

HÉCTOR PÉREZ MORANDO (*)
(*) Periodista. Investigador de historia patagónica
Bibliografía y fuentes principales: Musters, G. C.: "Vida", trad. (1964); Rey Balmaceda, E. C.: "Geografía histórica" (1976); Daus F. A.: "Prólogo" (1976). Fontana, L. J.: Rev. A. A. "Recordando" (1887). Pérez Morando, H.: "El inglés", R. N. (2000). Ygobone, A. D.: "Viajeros" (1977) y "Paladines" (1950). Llarás Samitier, A.: "Historia", A. A. (1953). Archivo del diario "Río Negro", Biblioteca Patagónica y otros.

Imagenes y musica

2009-02-23T01:24:00.003-02:00

Hoy pensaba subir algunas imagenes de las ultimas que he estado trabajando, pero en su lugar, preferi armarlo como un pequeño video con musica, que me parecio bueno para compartir con ustedes, mis amigos.
Espero les guste
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El Cuadro (cuento breve)

2009-02-17T11:43:00.002-02:00

Cuando comencé a retocar esta imagen, era solo un paisaje rural de Catriel en otoño. De pronto la eliminación de algunos objetos molestos. La modificación de algunos tonos y la incorporación de algunas tramas, fue abriendo mi recuerdo hacia un viejo cuadro que colgaba descuidadamente en la pared de mi casa de la infancia y en el que yo sabia perderme con la imaginación…de pronto muchas cosas vinieron a la mente y fue así que nació este breve cuento

EL CUADRO

Siempre le habían gustado esos días lluviosos de invierno; representaban la ocasión ideal para regresar de la escuela pisando en los charcos de agua con sus botas de goma nuevas. Además sabia que llegaría a su casa y sentiría el olor a la polenta con que su madre lo esperaba para el almuerzo.
Llegar y ver los cristales empañados por el vapor de la cocina le proporcionaba un inusitado placer, tanto como le molestaba quitarse las botas de goma. Cuando las tenía puestas se sentía igual a todos los demás niños de su edad. Era distinto a cuando debía ir con sus viejos zapatos remendados y ya sin color. Las botas de goma lo hacían sentir simplemente un niño como todos.
Todo el hechizo de los charcos, las botas, el vapor en los vidrios y la comida caliente duraban lo que un espejismo. Enseguida comenzaban las eternas discusiones entre sus padres. Gritos, amenazas, hasta alguna vez que se cruzaban golpes y se arrojaban con lo que tenían a mano. Allí lo invadía la impotencia, el miedo, la soledad…unas enormes ganas de encontrar un refugio, un rincón donde todo pudiese ser distinto.
Fue así, que una tarde lo descubrió. Realmente no tenia idea desde cuando estaba allí, pero de pronto, estaba delante de sus ojos. Era un cuadro, una estampa sin nombre, que alguien habría comprado en algún bazar de la zona, o quizás era producto de algún regalo de esos que se hacen por obligación. La imagen no era compleja. Representaba un crepúsculo campestre, con un riacho pequeño que discurría entre piedras y moría en la oscuridad de un breve bosque; junto a este, una casita humilde, con techo a dos aguas, en el que resaltaba el amarillo de las luces encendidas del interior; desde allí, nacía un camino que se perdía en la oscuridad del horizonte. Por el camino, un labriego retornaba al hogar con un pequeño atadito en su mano, en donde seguramente venían las sobras de su frugal almuerzo. Toda la pintura estaba realizada en ocres, marrones, verdes muy oscuros y negros.
Cuando la descubrió, se quedo extasiado mirándola y, poco a poco, los gritos y los insultos que le rodeaban fueron desapareciendo. Su mente (o talvez su corazón), estaban en ese cuadro, donde adivinaba paz, sencillez y armonía.
Desde ese día, la imagen se convirtió en un mundo paralelo; un mundo al que podía ingresar cada vez que el propio parecía caerse a pedazos. Podía imaginar, cada vez con mas facilidad, el ruido de los pasos, el ultimo murmullo de las aves, el silbido del labriego en el camino, el ladrido de los perros a lo lejos, hasta podía imaginarse con sus botas de goma haciendo dibujos en el barro de la orilla; pero, lo que mas gustaba de imaginar era el interior de la casa, su calidez acogedora.
El tiempo paso y un buen día, decidió que debía buscar nuevos caminos. Con sus 18 años a cuestas, cargo unas pocas ropas, algunos libros y el viejo y descolorido cuadro y marcho a los caminos.
Su destino no fue muy diferente del de tantos; ni bueno ni malo. Se enamoro, formo una familia y construyo su casa ladrillo sobre ladrillo.
Cuando termino la primera habitación, como acto inaugural, colgó en una de las paredes el viejo cuadro. Como antes volvió a ser refugio de penas y alegrías. Ante el se detuvo cuando nacieron los hijos y también cuando ya crecidos, salieron como el a buscar caminos. Ante el se detuvo, el día que su compañera de vida marcho de este mundo para siempre.
La casa se hacia grande para tanta soledad y las horas frente al cuadro fueron aumentando…ya había allí personajes con nombres y con historias que, de a poco, pasaron a formar parte de vida cotidiana. Una vez se había desprendido del oxidado clavo y el vidrio se había roto, por lo que la imagen estaba sucia y deslucida, pero, a sus ojos mantenía el brillo de siempre.
Sus ojos se posaron sobre el, la tarde que, cerro los ojos en soledad y sus pasos dejaron de resonar por la casona vacía.
Luego de su velatorio y entierro, acompañados con las lágrimas y comentarios de rigor, sobrevino la rapiña.
“la casa tenemos que venderla, por que yo preciso dinero” “Con el perro y los dos gatos que hacemos?” “yo me llevo el televisor para la pieza de los chicos”…
Los muebles fueron a parar a una compra venta, la querida biblioteca se desperdigo entre muchos y el resto en una librería de canje.
Todo lo que no era vendible fue a parar a la basura y entre ella el viejo cuadro.
…………………………………………………………………………………………….

Martín salía todas las tarde noche con sus padres y hermanos a cartonear. Había tenido que dejar la escuela para ayudar en su casa, y con sus 8 años, ya era diestro en eso de buscar en la basura. La tarea no era sencilla y lo que juntaban apenas si alcanzaba…llegaba a la casilla donde vivían totalmente extenuado y como si fuera poco debía soportar el vino amargo de tristeza de su padre.
A sus 8 años, la vida le delia y mucho.
Ese día fue una fiesta encontrar tantas cosas en la vereda; podría cargar su carro de una sola vez y con suerte regresar temprano.
Con su ojo entrenado, resultaba fácil seleccionar e ir cargando. Entre todas las cosas distinguió una vieja lámina y casi sin mirarla la puso a parte.
No se había equivocado, esa noche terminaron más temprano. Con su lámina debajo de la ropa se fue a dormir. Antes de cerrar los ojos, se puso a mirarla con detenimiento. Unos metros mas allá su padre ya había comenzado con su rosario de palabrotas mojadas de vino tinto.
Con cuidado extendió la lámina y la sujeto junto a su cama con un par de tachuelas. Se recostó y se quedo largo rato mirándola…cuanto mas la miraba, mas lejanos se hacían los improperios del padre…sin entender nada de pintura, se daba cuenta que no era gran cosa… Era un cuadro, una estampa sin nombre, que alguien habría comprado en algún bazar de la zona, o quizás era producto de algún regalo de esos que se hacen por obligación. La imagen no era compleja. Representaba un crepúsculo campestre, con un riacho pequeño que discurría entre piedras y moría en la oscuridad de un breve bosque; junto a este, una casita humilde, con techo a dos aguas, en el que resaltaba el amarillo de las luces encendidas del interior; desde allí, nacía un camino que se perdía en la oscuridad del horizonte. Por el camino, un labriego retornaba al hogar con un pequeño atadito en su mano, en donde seguramente venían las sobras de su frugal almuerzo. Toda la pintura estaba realizada en ocres, marrones, verdes muy oscuros y negros.
El tiempo había hecho su trabajo y las figuras eran bastante indefinidas a excepción de las calidas luces en las ventanas de la casa y del extraño niño con botas de goma, que se acercaba saltando por el camino.

La crezca grande de 1914 (5ta parte)

2009-02-07T23:57:00.003-02:00

"Por el medio del río los gallos cantaban arriba de los álamos arrancados por el agua"

A 94 años de la rotura del dique que contenía la laguna Cari Lauquen. Provocó la muerte de 186 personas desde Barrancas hasta Río Colorado.

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COCHICO

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A la hora en que los niños juegan, Cochico se mece entre nubes que parecen enredarse en los techos bajos de sus pocas casas, también bajas.
A 3.200 metros sobre el nivel del mar, el forastero se apuna y asombra. Cochico es breve, profundo, y está muy cerca del cielo.
En este pueblo en plano inclinado, a media tarde, no hay más movimiento que el de sus arroyuelos que, muy rápido, descargan en la laguna Cari Lauquen, objeto y blanco de todos los tributos.
Casi es verano y las aguas transparentes engordan los cauces con una velocidad que asusta.
Hay cosas que se aprenden rápido aquí arriba: si hace calor el deshielo puede provocar estragos, modificando los escenarios en un abrir y cerrar de ojos. Es en este principio básico que se explica el estallido de la laguna Cari Lauquen, uno de los desastres más grandes que vivió la región en toda su historia. Gentes y casas barridas por la furia del agua liberada tras la ruptura de una presa natural, hacen ya 90 años.
"Era de noche, se escuchó un zumbido fuerte y ¡pum! se salió el tapón...un mundo de agua era, un mundo de agua que tapó todo", relata, como si lo hubiera visto, Pedro Mora, parado en la puerta de su casa de barro. El hombre no había nacido cuando se derrumbó el dique telúrico.
Pedro, de 76 años, es nativo de Cochico, un pueblo donde viven apenas una veintena de familias, acostumbradas a permanecer aisladas durante buena parte del año. Así como el verano es una fiesta de encantos y verdes, el invierno es pura prepotencia andina: hielo, nieve, y soledad.
"Acá nunca pasa nada", contradice la historia Marcelo González, uno de los dos hombres fuertes de la comisión de este viejo asentamiento, ubicado muy cerca del volcán Domuyo.
Cochico está a pocos metros de una de las lenguas de la laguna Cari Lauquen, un enorme ojo de agua que descarga en un endemoniado río Barrancas.
Aquí arriba, a falta de libros, la gente ha conservado la historia de la tragedia de boca en boca y Pedro, aún con sus dramas a cuesta, es una suerte de biblioteca andante.
Hasta el 29 de diciembre de 1914, Cari Lauquen era mucho más grande y profunda que en la actualidad ¿Cuánto más honda?: 92 metros, precisan los estudios hidrológicos.
La laguna se formó en el período Terciario, a partir de un particular encajonamiento de un valle que se hizo embalse.
En vísperas de 1915, a causa de fabulosos deshielos y lluvias, Cari Lauquen se transformó en un gigante color esmeralda que desbordó y rompió el cerro que hacía las veces de tapón.
La ruptura abrió una garganta de 250 metros de largo por 100 de alto, que se llevó por delante todo lo que encontró a su paso, como si fuera un 'tsunami', palabra de moda en este fin de año.
Tal como se lo repitió su mamá, que se llamaba Guadalupe, Pedro Mora cuenta que al zumbido intenso se sumó la bulla de aves de corral, el relincho de los caballos y el mugido en pánico de los vacunos.
"Unas abuelitas de apellido Demetrio escucharon a los bueyes y se despertaron, siguieron a los animales para arriba de los cerros y se salvaron", relata Pedro mientras juega con la mirada y rastrea en su memoria.
¿Hasta dónde llegaba la laguna? -le preguntamos. Pedro asiente, abre los ojos y afirma: "Estamos dentro de la laguna, ahí estamos nosotros", lanza como revelando un secreto. Y ríe. Es el que pueblo en pendiente se erige dentro de la antigua cuenca.
A 90 años de la tragedia que provocó 186 muertes, las marcas de la vieja cota de la laguna permanecen impresas sobre la roca, en una suerte de cicatriz que los lugareños denominan "vereda".
La laguna tiene en la actualidad 21,5 kilómetros de largo por 10 de ancho. En esa suerte de olla, junto a las aguas, hay pequeños deltas donde pastan y se protegen tropillas de caballos salvajes, además de una nutrida variedad de aves. A ellos se suman, claro, los chivos que trepan obligados en arreos multitudinarios, en busca de las pasturas blandas.
"Por el medio del río, los gallos cantaban arriba de los álamos que el agua había arrancado", describe María Romero, de 91 años, guardiana de la memoria del pueblo de Barrancas. La anciana tenía un año cuando todo pasó.
"Quien nos contaba de la inundación era Avelina Canale, una abuelita que murió hace dos años, ella nos dijo de un hombre que se salvó agarrándose de un árbol" recuerda Marcelo González, una de las pocas personas capaz de llegar a Cochico y Coyuco durante los 365 días del año. Avelina se fue a los 104 años de edad, hace dos años.
Pedro Mora destaca que más que de las víctimas, en la zona se habló del hombre cuya misión era contralar la altura de la laguna.
"Se llamaba Becaría, se había ido de tragos a Mendoza, me parece que a Malargüe, volvió unos días después, vio lo que había pasado y de ahí se escapó para Chile. Nunca se volvió a saber de ese hombre que era el que tenía que medir con una vara", explica Pedro cambiando el gesto.
El periodista e historiador Francisco Juárez afirma que "sólo la primera Gran Guerra, que desangraría a Europa, iba a alcanzar una resonancia mayor que los sucesos del año 1915 en la cordillera patagónica".
Fueron más de 2.800 millones de metros cúbicos de agua los que siguieron el cauce del Barrancas y luego del Colorado borrando casas, huertas al incipiente pueblo de Barrancas, que fue relocalizado.
A cientos de kilómetros de Cochico, la gran avenida de agua, sedimentos, árboles y roca, se llevó por delante vías y trenes, y muchas otras vidas.
Hace unos años, aparecieron ollas y cacharros enterrados durante el aluvión. Entre las leyendas hay una que está probada. El padre Pedro Martinengo se salvó de ahogarse arrastrado por el Colorado, amarrado a un álamo providencial, algo así como un milagro de año nuevo. María Romero dice que toda su infancia escuchó las historias que se llevó el río. Se las contaba su mamá, que falleció en 1956.
"Mi padre había muerto un mes antes y ella no pudo llorarlo; se murió por eso, como lo quería mucho y no pudo llorarlo se le pudrió el corazón", explica María. Es que aquí en la cordillera, vida, memoria y muerte cabalgan sobre una misma nave, inocente y mágica.

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Publicado en Rio Negro el 2 de enero de 2005 por Rodolfo Chavez

La crezca grande de 1914 (4ta parte)

2009-01-14T01:38:00.003-02:00

LA INUNDACION DEL VALLE DEL RIO COLORADO (3ra PARTE)

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El tren en que llegamos a Río Colorado era el primero que entraba en la estación después de una quincena de interrupción ferroviaria, pues anteriormente se detenían antes de aproximarse al puente inmediato a la población de Buena Parada. En la estación de Bahía Blanca encontramos al director general de territorios, Dr. Ruiz Moreno, y al Gobernador de Río Negro, señor Serrano, que hablaban con el Superintendente de Tráfico, señor Coleman, el Comisionado del P. E. Sr. del Gaje, y el secretario Sr. Infante, de la manera como se haría práctico el hermoso proyecto de los «boy-scout» de dicha ciudad de encargarse de la distribución de las ropas reunidas entre las familias para socorrer a los damnificados menesterosos.
El primer tren que llegaba pues, al Río Colorado, bajo la dirección del inspector de tráfico, Sr. J. G. White, llevó a la estación a un nutrido público que se agitaba, deseoso de saber que había pasado en el mundo después de tantos días de aislamiento, frente al cuadro intensamente impresionante del desastre que estaba allí, a la vista, en medio de escombros ruinosos, caídos sobre las calles convertidas todavía en un mar de agua mal oliente por la descomposición de los animales muertos, y que todavía no había sido posible extraer por la altura de las aguas.
Al entrar en Buena Parada comienza a verse los efectos de la inundación, que se agravan hacia el lado del Colorado. Las quintas, cuya verdura proporcionaba medios de vida a sus cultivadores, los pequeños viñedos, los jardines, las chacras, todo ha sido totalmente aniquilado por las aguas y el ímpetu de la corriente embravecida por la gravitación de la avenida desplanada desde las eminencias cordilleranas. Y por junto al caserío puesto patas arriba, en caídas caprichosas, tumbadas brutalmente en derrumbamientos extraños, flotando en las aguas de las calles, todos los chismes domésticos imaginables en una revuelta confusión de cosas extrañas, entre boyantes aves muertas, gatos hinchados por el agua, bateas, ropas, muebles, etc.
Los comienzos del desastre fueron terribles. Las mujeres lo recuerdan llorando y los hombres con emoción.
- Me felicito, señor, de que «La Nación» haya tenido al acierto de mandar un reporter,-nos dijo uno de los principales vecinos del Colorado. Cuando se inundan en Bs. Aires, los barrios siempre inundables por las grandes lluvias, los diarios publican columnas y columnas para hablarnos de la Boca, Nueva Pompeya, el bajo de Belgrano, en fin, toda la zona invadida por las aguas. En esta ocasión hemos estado abandonados, pero bien lo comprendemos que ha sido por desconocimiento del desastre y quizá también por la falta de comunicaciones.
Estarnos todavía bajo la penosa impresión de la dura mañana del 3 de este mes, cuando el desbordamiento del Colorado, con su estrépito espantoso, nos puso frente a las angustias de este desastre nunca visto entre nosotros, pues las crecidas anteriores, si bien perjudiciales, no fueron tan crueles por su violencia y el caudal de las aguas.
Teníamos vagas noticias de que el río había empezado a desbordarse, pero de cualquier manera, el conocimiento más o menos calculado de la vecindad de la catástrofe, lo único que nos hubiera permitido era salvar cómodamente nuestras familias, sin atropellarnos en la dispersión.
A eso de las 7 del la mañana de ese día nefasto, sentimos los vecinos algo así como el rumor de un lejano cañoneo o un volcán agitado, sordo, feroz, amenazante. El rumor se hizo más fuerte, indicando la aproximación de la fuerza que lo producía. La alarma empezó entonces a cundir, y el presentimiento de un desastre que empezaba a traducir sus realidades, nos hizo temblar pensando en la vida de los niños y de los enfermos. De pronto el río salto hacia arriba, empezando su desbordamiento terrible. Fue saliendo de madre por sus e invadiendo el campo y la población como una rápida segadora. La tierra empezó a desaparecer baja la capa líquida y las calles y las casas a llenarse de agua. La invasión continuaba movida por el vértigo de su fuerza impulsora. Ya no estábamos metidos en el agua hasta las rodillas sino que en las viviendas las gentes que habían ganado altura pensando que aquello pasaría, tuvo que abandonarlas y lanzarse decididamente al agua, llevándose los niños, que habían sido colocados sobre las mesas. Un grito de angustia se alzaba por todas partes. Las familias se llamaban entre si para reunirse y morir juntas o bien huir de la misma manera, pero el tumulto de las votes apagaba los llamamientos. Cuando acordamos, los muebles empezaban a flotar, y las casas de madera descuajadas por los impulsos de la correntada se tumbaban sin poder resistir sus violencias y las furiosas sacudidas del viento, común en esta zona, pero entonces soplando como enloquecido.
¡Qué cuadro! Los gritos de pánico de los niños, las quejas de las madres que alzaban a sus enfermitos, apretados contra sus pechos como una presa que se disputa a la muerte, el clamor de los ancianos que no podían moverse sin ayuda, el tumulto de las pobres bestial aleladas, apretadas por las aguas, en fin, todas las sacudidas del peligro, todos los alertas del instinto de conservación acicateado por la presencia del peligro envolvía a la población en una amarga ansiedad.
Y todavía subía más el agua. ¿Que pasaba, gran Dios? La población había sido va puesta en salvo sin registrarse felizmente sino pocas desgracias personales. La estación del ferrocarril, situada a más alto nivel fue al principio el lugar de concentración, pero luego hubo también que abandonarla para buscar refugio en las lomas. Como le digo, el agua ascendía acentuando sus rugidos embravecidos. En las casas de negocios lamía la parte superior de las estanterías llegando a una altura increíble, pero que puede comprobarse todavía por la línea de humedad perfectamente marcada.
La población huyo con lo que tenía puesto y los menos pudieron sacar algunos trastos en los manotones desesperados de la fuga.
A todo esto, las autoridades del lugar y el personal de la empresa del ferrocarril cooperaban al salvamento, en el cual trabajó también sin descanso el Juez de Paz señor Pérez, mientras llegaban recursos solicitados al gobierno nacional y las primeras provisiones pedidas a Bahía Blanca, consistentes en una fuerte remesa de galleta, que hubo que reunir las panaderías de la ciudad».

Rio Colorado avanzando sobre el valle de Catriel en 1914 (recreacion en Photo Shop)

Fuente:"La inundación del valle del río Colorado"; Capítulo 49 (parte) del libro de William Rögind

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Los ojos de los niños

2009-01-03T14:56:00.002-02:00

Los ojos de los niños

Por Osvaldo Bayer

Bonn, Alemania

Mientras en una parte del mundo se celebraban las fiestas, en otros lugares se mataban seres humanos. Así se despidió el año 2008, así llegó el 2009. Civilización, o no, y barbarie. Pan dulce y bombas. El cinismo no conoce fronteras. Se mata y ya está. Por seguridad. Por los derechos de unos sobre otros. Recibimos el Año Nuevo con cuatrocientos muertos debajo del colchón, cien de ellos niños. Y cerca de dos mil heridos. La Franja de Gaza. Pueblos que ya tendrían que ser sabios por sus experiencias trágicas encuentran coincidencia sólo en la muerte. Esa muerte para la que el ser humano trata de encontrar una definición, una explicación, es usada como emblema de lo que llamamos civilización. Ahora es ya mucho más fácil. Se mata al enemigo desde aviones y, mejor todavía, a él y a toda su familia. A su mujer y a sus ocho hijos. O con cohetes, desde el escondite. Esos jóvenes que arrojan bombas desde aviones o desde escondites no se dan cuenta de que matan, de que exterminan la vida de otro ser, por lo general inocente. Pero arrojan bombas por “patriotismo”. Los discursos de los políticos intervinientes nos dicen claramente de su omnipotencia. ¿Tienen acaso el poder delegado de matar, de hacer matar? ¿Se los vota para eso? ¿Y qué pasa con Naciones Unidas, para qué está? Ni siquiera esa organización mundial es capaz de detener una guerra. Ese tendría que ser su principal motivo de existencia. Y no una masa burocrática de encuentros superficiales y desencuentros que ocasionan la muerte.
La muerte de niños. Lo lanzaron al aire y al papel, los medios: el bombardeo israelí logró la muerte de uno de los dirigentes principales de Hamas y también de su mujer y sus ocho hijos. Buena puntería. ¿Pero cómo, es que vivimos en el tiempo de los dinosaurios? No, vivimos el siglo de la mente humana. Por eso el papa Ratzinger en su mensaje de Navidad nos ha enseñado a rezar, rezar, rezar. ¿Rezar a quién? ¿A un Dios que permite en la “Tierra Santa”, donde nació su hijo de una virgen, que se cometan crímenes tan atroces, como que se peleen pueblos desde hace siglos por razones religiosas, que en el fondo no son otra cosa que razones de poder y de dominio? Alá, Jehová y Cristo. Tierra Santa que mata a sus niños.
¿Con qué habrán soñado esos niños la última noche en que vivieron? ¿Con juguetes, con hadas, con ángeles que les arrojaban espejitos de colores desde el cielo? Es lo mismo, porque nosotros les arrojamos bombas y los destrozamos. Habría que rescatar los ojos de esos niños en el momento en que estallaron las bombas.
Sí, está bien, los hombres de Hamas lanzan cohetes a Israel. ¿Y por eso hay que bombardear ciudades abiertas allí donde viven madres que crían a sus hijos? Ciudades que ni siquiera tienen refugios antiaéreos. Eso es fácil. Pero criminal de la peor cobardía, a su vez.
Tiene razón Israel en combatir el terrorismo, pero no con métodos cien veces más traidores que el cohete individual. Igual, tal vez, en su perversión, pero increíblemente menor que hacerlo desde aviones, en uniforme oficial y por orden de los responsables. No, además, esos actos de mostrar poder traen las consecuencias más nefastas, originan los odios de siglos, los deseos de venganza infinitos, que quedan en la historia de los pueblos. La única búsqueda de solución es recurrir a Naciones Unidas para que envíe una organización preparada en esta clase de conflictos, que encuentre la paz y no la venganza. No se arreglan los problemas con la muerte. Y más para un pueblo con la experiencia del judío, un pueblo que, con su conocimiento histórico de persecuciones, tiene que haber aprendido para siempre hacia dónde lleva el odio. Porque los crímenes del Holocausto han quedado para siempre en la conciencia del pueblo alemán y tendrían que quedar también para siempre en el pueblo que fue víctima. Porque no hay ninguna diferencia para un niño entre morir en una cámara de gas y ser destrozado por una bomba arrojada desde aviones oficiales.
Sí, el pueblo alemán aprendió para siempre lo que es cometer un crimen de lesa humanidad. Pero seamos sinceros: aprendió pero no tanto. Hay otra forma de hacerse cómplice de otros crímenes. Por ejemplo esto: la fabricación y venta de armas. Leamos las cifras oficiales. La exportación de armas alemanas del año 2007 alcanzó a 8,7 mil millones de euros. Es decir que exportó un 13 por ciento más que el año anterior. Con esto, Alemania ocupa el tercer lugar en el mundo de exportadores de armas, con el 10 por ciento, mientras Estados Unidos ocupa el primer lugar, con el 31 por ciento, y Rusia, el segundo, con el 25 por ciento. Pero aquí no acaba la cosa. Alemania exporta armas a China, India, a los Emiratos Unidos de Arabia, a Grecia, a Corea del Sur y a un sinfín de otros países. Sí, a los Emiratos Unidos de Arabia. Pero, y aquí está el nudo de la cuestión: también a Israel, Afganistán, India, Nigeria, Pakistán y Tailandia. Muy buen negocio. Ahí no se hacen discriminaciones, el que paga bien, a ése se le vende. Es sabido que los europeos –en este caso Alemania, Gran Bretaña, Francia e Italia– atraen a sus clientes deseosos de armas con financiaciones “atractivas” y la promesa de transmitirles tecnología nueva.
Entonces aquí hay que decir la otra verdad. No alcanza con que los alemanes se hayan hecho una severa autocrítica sobre los crímenes del nazismo sino que la verdadera autocrítica tendría que ser nunca más a las armas, nunca más hacer negocios con la Muerte y menos con países que tienen problemas con países lindantes ni tampoco aquellos que tienen problemas internos. No se es honesto si por un lado criticamos las guerras y las represiones y por el otro vendemos armas a países donde tienen lugar esos crímenes contra la Vida.
Hace pocos días se hizo en los medios alemanes un desusado elogio al ex primer ministro Helmut Schmidt, que cumplió noventa años de edad. Justamente, el político que apoyó la venta de armas a la dictadura argentina del desaparecedor Jorge Rafael Videla. Y se defendió en el Congreso alemán diciendo que lo hacía para “asegurar la fuente de trabajo de los obreros alemanes”, un argumento fuera de toda base ética. Porque si es por eso, que el gobierno alemán disponga de una suma para darles trabajo a esos obreros y que éstos se dediquen a fabricar juguetes para los niños.
Más todavía, el gobierno alemán asegura con fianzas oficiales la financiación de los proyectos de venta de armas, para lo cual se utiliza dinero del pueblo cobrado mediante los impuestos. Hace poco quedó en claro un escándalo producido por la constatación de que las fuerzas de seguridad de Georgia poseían modernas armas alemanas, a pesar de que el gobierno alemán había rechazado el pedido de ese país de venderle armas, ya que Georgia se encontraba en estado de guerra con Rusia. Es decir que podemos constatar que, en el caso de hacer negocios, se pisotean los principios básicos de lo que tiene que ser la ética en las relaciones humanas.
Las armas, las guerras entre los seres humanos divididos por estúpidas fronteras, tienen que pasar a ser un tema fijo en la vida de todos los pueblos del mundo. No a las armas, sí a la vida.
Han muerto cien niños en el bombardeo israelí de Gaza. Ya esa cifra podría servir de leitmotiv contra todos los bombardeos de ciudades abiertas. Nunca más la muerte de niños como acción de guerra. Salir a la calle en la protesta. Denunciar a los políticos que dieron la orden y a los generales y soldados que la cumplieron.
Sería al primer peldaño hacia aquel Paraíso en la Tierra con que soñaba Kant: la paz eterna.

La mirada y la sangre

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Pagina 12 de hoy
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El ultimo y el primero

2008-12-30T18:56:00.013-02:00

Mis queridos amigos:

Habida cuenta que en estos dias festivos estamos poco predispuestos a lecturas tediosas, a lo que se suma el calor, los atracones, y personalmente la "fiaca" de quien suscribe, he decidido dejarles a todos los amigos de estas paginas, solo una serie de imagenes para este ultimo post del 2008.

Va, en estas imagenes, todo mi agradecimiento, por haberme acompañado, empujado y alentado.

Deseo que todos ustedes tengan en este fin de año o en este nuevo inicio toda la felicidad posible, y esta se haga extensiva a quienes les rodean y, ademas, que tengan la constancia y paciencia de seguir leyendo estas paginas que, sin ustedes, carecen de sentido.

Lo que sigue son solo imagenes...algunas fotos, algunos montajes, algunos sueños...no tienen pretension de otra cosa ...solo compartir con ustedes un pedazo mio.

Un enorme abrazo para todos y FELICIDADES

Flor silvestre

Perspectiva de otoño

Tormenta

Arcilla

Caminos del cerro (Volcan Auca Mauida)

Sin titulo

Composicion de otoño

Paisaje

Presencias 2

Presencias 1

Todas las imagenes son ampliables

Imagenes: El Cofla

Un Cuento de Navidad

2008-12-20T20:33:00.005-02:00

EL GLOBO ROJO

Para todos los amigos de este rincon, esta imagen y este breve cuentito de navidad.
Un abrazo para todos.
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El cofla

La habitación, permanecía casi siempre en penumbras. Solo unos rayos furtivos e intensos se filtraban entre las grietas de el viejo postigo; este, de tan viejo no resistía aperturas y cierres por lo que desde hacia tiempo persistía en permanecer cerrado.
Adrián, desde su cama, podía ver como el polvillo de la habitación dibujaba caminos luminosos en el aire y soñaba, soñaba con correr como antes por esos caminos plenos de luz.
Ya hacia 5 años que aquel accidente lo había dejado inmovilizado; sus piernas eran solo un disfraz de la inmovilidad que se había apoderado de todo su menudo cuerpo de 12 años.
Desde entonces, pasaba interminables horas en soledad, mientras sus padres y otros 6 hermanos, salían a cartonear; no era mucho, pero al menos podían juntar unos pesos para la comida, que si bien siempre era poca, servia para tener la esperanza de que otro día las cosas irían mejor.
Desde adentro se sentía el bullicio constante de la villa; pibes jugando a la pelota, la música a todo volumen de los vecinos que parecían querer taparse unos con otros, algunas corridas, gritos, risas. A todo este ruido natural, se sumaban ahora las explosiones de los “cuetes” por estar en vísperas de navidad y que muchas veces no se distinguían de algún balazo disparado quien sabe donde.
Esta noche, seguro lo levantarían y lo acomodarían en el rincón de siempre, sobre un cajón de frutas, para que comparta la noche navideña con todos. Seguramente habrá cerveza y algo parecido al pan dulce y después baile, hasta la madrugada, hasta que el sol se desperece sobre los sucios charcos de la calle. Talvez, a esa hora, alguien se acuerde de el y con paso tambaleante lo levante y lo lleve nuevamente a la cama.
Antes que el viejo se quedara sin laburo recuerda que había algunos regalos en un viejo arbolito…nada del otro mundo, chucherías…pero era lindo…uno esperaba la hora con ansiedad…ahora solo había vino barato y cerveza que de a poco iban nublando los ojos de todos y hacia que las estridentes risotadas fueran mas huecas, mas vacías.
A eso de las 8 de la tarde sintió que toda la familia estaba de regreso; espero un rato y mentalmente se preparo para que lo levantaran y lo sentaran en el rincón para dar inicio a los festejos.
El sol siguió bajando…primero quedo todo como en una luz tenue, hasta que la oscuridad penetro por las rajaduras del postigo. Al otro lado de la pared podían oírse ya los ruidos de los hermanos que jugaban y la música que salía con estridencia de la radio.
Nadie vino a buscarlo y el, se quedo en silencio…como intentando no molestar.
Las horas pasaban con una lentitud insoportable, las risas de afuera le dolían tanto como el olvido. Intentaba dormir, intentaba verse jugando como antes del accidente, pero la oscuridad era mayor que todos los sueños y su pupila dilatada maldecía la negrura de esas paredes que lo aprisionaban.
Le pareció que eso, ya lo había pensado antes…si, se había imaginado que algún día, de a poco lo irían olvidando y que seria una carga demasiado pesada de llevar, pero nunca lo había imaginado así, de repente.
Andaban sus pensamientos por esos laberintos que la mente crea en las horas oscuras, cuando los ruidos externos le llamaron la atención…entre todo el bullicio se sentía el golpetear de un martillo, algunos murmullos y luego estridentes carcajadas…
Que estaría pasando?..A esta hora?...en medio de la fiesta?...posiblemente estarían reparando la pata de la vieja mesa que estaba casi peor que sus pobres piernas.
El golpeteo siguió por largo rato y su mente, nuevamente se disperso por caminos que solo el recorría, caminos por donde le acompañaban imágenes, instantes de cuando jugaba al futbol en el potrero, o cuando se empilchaban y salían de paseo dominguero hasta el zoológico.
Las explosiones y los destellos de los fuegos artificiales, lo arrancaron nuevamente de sus pensamientos y le anunciaron que ya eran las 12 de la noche…que extraño, del otro lado de la pared se había hecho silencio, un silencio tan profundo como el de esa lagrima que se había escapado caprichosamente de su ojo.
Si, tenia los ojos nublados de llanto, justo el, que nunca lloraba.
Las lagrimas, formaron miles de estrellas cuando la luz de la otra habitación estallo al abrirse la puerta. Quiso limpiarse apresuradamente los ojos, pero no tuvo tiempo, como tampoco pudo reconocer a quien lo alzaba casi con violencia de la cama y lo trasladaba en silencio hacia la habitación contigua o mejor dicho hacia “el comedor” como gustaba decirle su madre.
En el breve trayecto, limpio sus ojos y pudo ver a todos y cada uno de sus hermanos que lo miraban casi con ansiedad.
No lo sentaron en el cajón de frutas de siempre, lo pusieron en una silla en la cabecera de la mesa. El silencio era intenso y por un momento sintió miedo.
Su padre lo dejo en la silla y se dirigió muy despacio hacia la enorme pila de cartones que se acumulaban en el fondo de la habitación. Con ademán parsimonioso fue quitando los cartones hasta que de pronto apareció allí lo que para él parecía algo fabricado por la mano de Dios.
Una rustica silla de ruedas, fabricada con madera de los mas diversos orígenes y cuyas ruedas revelaban que habían sido fabricadas para otros fines…prolijamente pintada y con un moño inmenso en uno de sus apoya brazos; del espaldar se elevaba hacia el oscuro techo de chapas de cartón, un bellísimo globo rojo que tenia su nombre.
Se avergonzó que las lágrimas le nublaran nuevamente los ojos y se avergonzó aun más de llorar cuando recibió el abrazo de sus hermanos.
La madrugada lo sorprendió riendo en su nueva silla, moviéndose de aquí para allá y riendo como hacia tiempo que no lo hacia.
Cuando el sol comenzaba a dibujar estrellas en los sucios charcos de la villa se fue a dormir con una sonrisa.
Se durmió rápido y profundo y soñó, soñó sueños nuevos, soñó una mañana nueva, soñó que el viejo postigo ya no podía retener ni la luz ni los sueños y que el viejo camino avanzaba hacia el y que, como cuando era niño, se encaminaba hacia el sol con la risa en el alma y un globo rojo en su mano.

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El globo rojo

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Imagenes: El Cofla

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La crezca grande de 1914 (3ra parte)

2008-12-18T16:20:00.003-02:00

LA INUNDACION DEL VALLE DEL RIO COLORADO (2da parte)

De Chosmalal llegó el día 31 de Diciembre de 1914, la noticia lacónica de una catástrofe que se había producido en las localidades de Barrancas y Colorado. La información que constituyó una sombría nota de fin de año, y una triste realidad en el nuevo, no consignaba mayores detalles, pero si los suficientes para hacer pensar que, efectivamente, algo muy grave acababa de ocurrir en aquellas apartadas regiones.
La crecida del Río Colorado asumió proporciones extraordinarias que superaron todas las conocidas.
En los comienzos de la inundación el señor Elardi, Gobernador del Neuquén, hizo un telegrama al Superintendente de Tráfico, en el distrito de Bahía Blanca, señor Coleman, avisándole que las aguas avanzaban por Chosmalal, en forma que hacía presumir un desastre. En consecuencia le pedía que mandara un tren de auxilio para recoger las numerosas familias, y prestar además los socorros que fueran necesarios. Inmediatamente el señor Coleman, preparó un tren dentro del cual ordenó colocar 4 botes para utilizarlos en la conducción de los vecinos a los lugares seguros. Iban también los Ingenieros del F.C. del Sud. Nelson y Field, y el Inspector de Tráfico señor J. G. White.
El propósito era avanzar con el convoy hasta donde fuera posible, de manera de hacer eficaz el auxilio reclamado.
El corresponsal de «La Nación», narraba los pormenores de esta expedición de auxilio en la siguiente forma:
«Al llegar al Buena Parada, se encontraron con la estación llena de gente que pedía salir a sitio sin peligro, y el cuadro de las pobres familias era ciertamente impresionante porque al dolor sufrido le esperaban todavía percances lastimosos. El tren que dirigía el señor Coleman, recogió las familias y las trasladó a la estación Río Colorado, donde, dada la altitud del terreno, resultaba menos peligroso que Buena Parada.
Como el pensamiento era seguir para responder al llamamiento del gobernador, a fin de atender las solicitudes de auxilio que empezaban a llegar de las zonas inmediatas, el señor Coleman ordenó seguir al convoy, pero a 15 kilómetros el tren fue detenido por las aguas.
La inundación había continuado en su avance desenfrenado, derribando postes, alambrados, ranchos, carros, sorprendidos en el camino, y poniendo en dispersión a los pobres moradores que pudieron huir a tiempo.
Las aguas se habían lanzado como un turbión sobre las pacíficas poblaciones. Pueblos destruidos, vías férreas cortadas, viviendas arrasadas cruelmente por los ímpetus ciegos de la naturaleza y por encima de todo esto, para remate de tanto estrago, muchas vidas perdidas. El cuadro tenía relieves de tragedia.
Fue necesario resignarse y aceptar la situación desesperada que se les presentaba a los que, yendo a prestar auxilio, necesitaban ellos ser socorridos a su vez. La vía comenzó a hundirse en un largo espacio.
El agua siempre en avance tapó al principio los rieles, luego subió otro poco, y ascendiendo paulatinamente se volcó dentro de los coches metiéndose por las ventanillas.
Felizmente el señor Coleman había tenido la precaución de retener dos de los cuatro botes que llevaba el tren que le fue necesario utilizar a él y sus compañeros, pues de otra manera hubieran fatalmente perecido.
Sacóse del tren todo lo que se pudo, y los viajeros ocuparon los dos botes dirigiéndose a una altura junto a una majadita en peligro de ser barrida por las aguas. Allí, con los remos y una frazada se improviso una carpa.
Por pronta providencia se carnearon algunos animales como único recurso de tener provisiones seguras y proporcionarlas, al mismo tiempo, a los vecinos que estuvieran en situación de recibirlas; cinco días pasaron los viajeros desafiando los peligros de que se veían cercados en el campamento; cinco días en que no se sacaron las ropas y las noches parecían eternas frente al drama despiadado de la naturaleza, hasta que pudieron regresar en botes a la estación Río Colorado».
En esta estación, como también en Pichi Mahuida, las aguas llegaron a una gran altura sobre el nivel de los rieles, alcanzando en esta última hasta 3 m. 60, depositando cantidades enormes de arena arrastradas por la corriente.
La creciente tuvo su máxima en los días 6 y 8 de Enero. Los pueblos de Buena Parada y Río Colorado, se hallaban bajo las aguas, completamente aislados de toda comunicación. La corriente en aquellos puntos llevaba gran velocidad y el río presentaba una anchura de casi 2 leguas.
El día 9 comenzaron a bajar las aguas en la estación Río Colorado, circunstancia que permitió la entrada de varias lanchas, las que pudieron salvar a las numerosas familias que se hallaban sobre el techo de la estación y a las que se habían refugiado en los vagones.
Las aguas arrasaban los terraplenes del F. C. Sud en muchas partes y fue necesario suspender el tráfico desde el 4 de Enero hasta el día 26 del mismo mes.
Interesantísima era la descripción del desastre contado en forma impresionante por el enviado especial de «La Nación» el día 20 de Enero de 1915.
Reproducimos algunos párrafos del relato:
«Las poblaciones de Buena Parada y Río Colorado están totalmente destruidas. Desde las principales casas de comercio hasta la humilde vivienda donde la pobre familia vivía del producto o de los precarios animalitos, todo ha sido atacado por la catástrofe, viéndose algunos que hasta ayer contaban con recursos, en el caso de aceptar el óbolo del Gobierno y el concurso del Ferrocarril del Sud, al cual es justo tributar un aplauso por el interés con que concurrió desde los primeros momentos a auxiliar a las poblaciones de su línea.Los perjuicios de la compañía son considerables, no solamente porque el tráfico al Neuquén ha quedado interrumpido, paralizando la conducción de pasajeros, y productos de toda la enorme zona que cae bajo su red y más allá de las vías, sino porque los rieles en una extensión de 100 kilómetros están destruidos y su reparación será cosa de algún tiempo.

Fuente:
"La inundación del valle del río Colorado"; Capítulo 49 (parte) del libro de William Rögind.

La crezca grande de 1914 (2da parte)

2008-12-15T21:21:00.002-02:00

En enero de 1915 se produjo una inundación de carácter desastroso en el valle del Río Colorado, debido a la rotura del dique natural de la Laguna Carri-Lauquen (verde-laguna) que se encuentra en la Alta Cordillera interrumpiendo el curso natural del Río Barrancas que, junto con el Grande, forman el Río Colorado.
El lago se vació casi por completo en una sola noche, y la cantidad de agua que se precipitó por el Río Barrancas y el Río Colorado fue enorme. De 21 ? kilómetros de largo que tenía el lago, quedó reducido a 5 ? kilómetros y la superficie bajó 95 metros aproximadamente.
Se calcula en 2.000 millones de metros cúbicos, la cantidad de agua que causó la inundación del valle de Río Colorado, cifra que permite formarse una idea de la magnitud del desastre.
Para comprender las razones de la catástrofe, debemos saber cuales fueron los acontecimientos que dieron lugar a la formación del Lago Carri-Lauquen, es decir, conocer la historia del lago. En el informe sobre las causas que produjeron las crecientes del Río Colorado en 1915, que presentó el geólogo Dr. Pablo Grocher a la Dirección General de Minas, Geología e Hidrología en el año 1916 se encuentran datos sumamente interesantes referentes al asunto, de los cuales extractamos algunos.
En el transcurso de una larga serie de años, cuyo principio se remonta a la época terciaria, el Río Barrancas excavó un cajón estrecho y hondo. El fondo del valle era solamente un poco más ancho que el mismo río y sus flancos formaron todavía, bardas de pendientes muy pronunciadas de 1000 a 2000 metros de altura relativa.
En ese cajón debe haber caldo un escorial de lava o sucedido un desmoronamiento, obstruyéndose así el curso del Río Barrancas. Como el dique alcanzaba a 1500 metros más o menos, sobre el nivel del mar, la superficie del agua subió hasta esta altura llenando el valle en poco tiempo.
Una vez llegada el agua a esa altura, pasó por el punto más bajo del dique y saltando por los bloques del mismo se precipitó al fondo de la parte inferior del cajón. La fuerte pendiente del dique le daba gran velocidad, habilitándole de la energía suficiente para poder llevar piedras y bloques al pie del dique. Alcanzando el fondo del cajón, el río perdió la fuerza de su corriente, así que luego le faltó fuerza para llevar consigo tanta cantidad de rodados depositándolos en un vasto cono de deyección fluviátil que alcanzó más o menos hasta enfrente de la desembocadura del arroyo Quili-Malal, en el Barrancas.
En la primavera de 1914 (la primavera llega tarde a la Alta Cordillera, en Noviembre a Diciembre) se derritieron las masas de nieve que habían caído en extraordinaria cantidad en el invierno anterior. El enorme volumen de agua que afluyó al lago aumentó e hizo subir considerablemente su superficie; la presión que entonces se ejerció sobre los obstáculos, en la salida del Río fue demasiado grande y en un momento dado quebrantó su resistencia.
La avalancha del agua ocasionó serios perjuicios. Los cultivos que los moradores habían hecho en pequeña escala, fueron destruidos en todo el curso del Barrancas. Frente a la junta del arroyo Guara-Có con el Río, los cultivos tenían cierta extensión, pero desaparecieron todos. También sufrieron mucho las comisarías de ambos lados del Río Barrancas.
En el rincón de la comisaría Mendocina había antes como una legua de campo regable, unas cuantas hectáreas alfalfadas, alrededor de 10 casas, maizales, árboles, etc. de todo esto no quedaron rastros.
La comisaría desapareció y donde había un campo fértil hoy se extiende el pedregullo. Lo mismo pasó con la comisaría del lado de Neuquén; la mayor parte de los potreros, alamedas y casas desaparecieron. En ambos lados del Colorado había caminos; quedaron inutilizados.
En el paso de Las Bardas había una estancia «La Margarita» que era la vanguardia del progreso en aquella región y que fue arrasada. Todo se lo llevó el agua en la misma forma que las comisarías mencionadas.
Igual suerte tocó a los recodos que tenían en esta parte del Colorado una tierra preciosa. Los rincones cultivables eran lo único que daban algún valor a aquella región, en que fuera del lecho del río se extiende el desierto. El pedregullo estéril ocupaba el único suelo que daba esperanzas para el desarrollo económico ulterior de aquella región.
La Empresa del F. C. del Sud, organizó inmediatamente, después del desastre, una expedición a la región del lago Carri-Lauquen con el objeto de estudiar los afluentes superiores del Río Colorado y hallar las causas y circunstancias especiales que motivaron la terrible inundación del valle.
La expedición bajo las órdenes del Ingeniero S. Blencowe cumplió su misión en forma notable y los resultados fueron recopilados en un extenso informe fechado el 6 de Julio de 1915.
Según el señor Blencowe el lago Carri-Lauquen debe haberse desbordado a las 16 horas el 29 de Diciembre de 1914. La ola pasó por Barrancas a las 20 horas del mismo día y llegó a la estancia «25 de Mayo» a las 14 del día 30.
De los datos recogidos se desprende que, en las colonias Peña Blanca y 25 de Mayo, que forman parte de los territorios del Río Negro y Pampa Central, respectivamente, se perdieron 110 vidas y entre la laguna Carri-Lauquen y Meridiano X se ahogaron 25 personas y 50 en el territorio de la Provincia de Mendoza.

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Fuente:

"La inundación del valle del río Colorado"; Capítulo 49 (parte) del libro de William Rögind.

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Mi blog y yo

2008-12-10T19:03:00.000-02:00

Muchas veces, en los comentarios que buenamente dejan los amigos de esta pagina, me han pedido o planteado, la posibilidad de una muestra fotográfica. En otras oportunidades, charlando en la calle me han planteado la más loca idea aun, de publicar en un breve libro, muchos de los textos e ilustraciones que han ido dando forma a este blog.
“Che, vos que sos escritor y fotógrafo, por que no publicas un libro?”…
En realidad no tengo respuestas o tengo muchas y siempre trato de cortar la charla con algún chiste y regresar a lo cotidiano: el laburo, los muchachos, el asado del viernes o la minita que pasa…
En realidad no soy escritor, ni fotógrafo, ni dibujante; tampoco soy un narrador. Siento que son palabras que me quedan grandes, como “traje de difunto”…no me pertenecen, no me visten…
En esto de irse buscando uno mismo, de irse dibujando con la imagen que nos devuelve el espejo, podría decir que soy una suerte de aprendiz de recopilador…voy juntando cositas, como piedras en el campo, las pulo un poquito y las guardo en la cajita del alma. De vez en cuando, meto la mano en la caja, saco alguna y la pongo en esta vitrina de Internet.
Si, me gusta mas lo de “aprendiz de recopilador” y lo que mas recopilo son sensaciones, sueños, palabras que construyen o han construido sueños; las imágenes son solo eso, instantáneas oníricas de un recuerdo, de un amor, de una ternura o algún viejo dolor.
Se me hace (desde mi propia significación) que un recopilador, constituye una suerte de coleccionista y como tal, muchas veces corre el riesgo de tornarse compulsivo; de allí que, para tener ese pieza especial que le niegan sus propias palabras, recurra a la apropiación de palabras de otros. Por ello es que aparecen textos o imágenes que no me pertenecen pero cuyos dueños, quizás, recopilen sueños y palabras similares a las nuestras.
Creí preciso hacer esta aclaración, frente a algunos reiterados pedidos de amigos demasiado buenos y que significan las palabras de manera distinta a la mía.
Para todos ellos y para todos los que circunstancialmente pasan por este breve escaparate virtual mi abrazo.

La crezca grande de 1914

2008-12-09T11:56:00.010-02:00

DATOS GEOGRAFICOS
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Hoy comenzare a contar un poco la historia de un hecho trágico, ocurrido en la localidad (y en todo el valle del Colorado) en el fin de año de 1914.
Conocido como La crezca grande es un hecho muy nombrado, pero del que, en general, se desconocen los detalles. He recopilado algo de material al respecto y lo iré publicando es post sucesivos.
No contaran con agregados personales pues el material habla por si solo y tiene la simple intención de servir de material de consulta a los jóvenes que han oído hablar de esto y no saben bien de que se trata. Son extracciones de libros y artículos periodísticos y se inicia con la localización geográfica de lo que fue el núcleo que desato la tragedia o sea la laguna Carri lauquen (del mapuche Carri: VERDE y lauquen: LAGUNA).
Como no he tenido la suerte de conocer el lugar, las imágenes han sido tomadas de Internet, por medio del Google Earth, Panoramio y otras páginas cuyos links figuraran al pie.
Espero los resulte interesante.

Vista laguna Carri Lauquen (Google Earth)

Vista en 3D (Google Earth)

Localizacion de Carri Lauquen en la alta cordillera (Google Earth)

Panoramica del rio Colorado
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EL RÍO COLORADO

Formado por la confluencia de los ríos cordilleranos Grande y Barrancas a 835 metros sobre el nivel del mar, el Río Colorado escurre hacia el Océano Atlántico con dirección NO-SE, atravesando transversalmente el país en su recorrido de 922 kilómetros hacia la desembocadura. De régimen nival, su período de creciente se inicia en octubre, alcanza su máximo en diciembre y retoma en marzo niveles menores a la media anual (en Buta Ranquil –alta cuenca-: 148 m3/seg; en Pichi Mahuida –curso medio-: 132 m3/seg). En la alta cuenca se presenta con orillas escarpadas, corriendo entre estribaciones rocosas, con aparición de rinconadas pequeñas en los lugares donde las barrancas se abren, y vados e islas en aquellos tramos donde la pendiente disminuye. Aparecen luego valles más amplios, aledaños al curso meandroso, alternándose con riberas barrancosas donde el río escurre encajonado con bardas a pique. En su curso medio presenta similar paisaje de valles y planicies, disminuyendo progresivamente la pendiente hasta llegar al límite con el sur bonaerense donde la barranca izquierda se aplana y comienza la zona de médanos y salitrales que se prolonga hasta el mar. En este tramo inferior, definitivamente aplanadas las mesetas que lo acompañaron en todo su recorrido, el río escurre por dentro de los albardones formados por el limo, dividiéndose luego en múltiples brazos en los últimos kilómetros de su curso dando lugar a una desembocadura deltoide en la llamada Bahía Anegada, al sur de Bahía Blanca, en el Mar Argentino. El Río Colorado atraviesa el país bajo la jurisdicción de cinco provincias. En 1976 las provincias de Mendoza, Neuquén, La Pampa, Río Negro y Buenos Aires acuerdan, luego de 20 años de intensos estudios básicos y de seis Conferencias de Gobernadores, aprobar el "Programa Único de Habilitación de Áreas de Riego y Distribución de Caudales del Río Colorado" elaborado por la Subsecretaría de Recursos Hídricos de la Nación. El Ente Provincial del Río Colorado tiene jurisdicción sobre las áreas ribereñas posibles de ser habilitadas mediante el aprovechamiento de las aguas del río. Tiene a su cargo la ejecución del Programa Provincial de Aprovechamiento del Río Colorado que comprende 85.000 hectáreas que se extienden entre El Sauzal, colonia cercana a la localidad de 25 de Mayo, hasta el Bajo de los Baguales, un valle lindante con el patagónico sur de la Provincia de Buenos Aires.

RIO BARRANCAS

El Rio Barrancas tiene su origen en la Laguna Negra, en el faldeo de la cordillera, y recibe de esta los aportes de los arroyos Matancilla, Monton y Puente de Tierra. Aguas abajo recibe los afluentes provenientes de la Sierra de Cochico, Glaciares del Domuyo y cerros La Cruzada y Palao, y los que bajan de los cordones Mari y Mayan.
Los afluentes del Rio Barrancas se originan en lagunas, entre las cuales se encuentra la Laguna Carri Lauquen de unos 9 km2 de superficie. Hoy, es solo el resto de un lago tres veces y media mayor que en el año 1914 se vació bruscamente provocando una crecida catastrófica con un derrame casi instantaneo del orden de los 2 km3. Puede agregarse que este rio nace de las filtraciones de las lagunas a traves de las morenas que sirven de contensión.El Rio Barrancas constituye una cuenca de transición entre las cuencas meridionales de alimentación mixta pluvionival y las ubicadas más al Norte que son totalmente nivales. Las lluvias tienen influencia en el derrame del Rio Barrancas, pero su incidencia porcentual es menor que el aporte por fusión de nieve.

Vistas de laguna Carri Lauquen

Imagenes:

http://www.carrilauquen.com.ar/_/historia.html

http://www.foro-argentina.com/galerias/1300000400/280-carri-lauquen.html

http://www.hotelrincon.com.ar/oldsite/Tour/tour9.jpg

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Imagenes por palabras

2008-12-03T23:31:00.014-02:00

En verdad, hace calor (lo cual no es ninguna novedad), y, cuando hace calor, las ganas de escribir son bastante pocas; por esa razón, para continuar con este espacio, hoy decidí dejarles algunas imágenes.
Son trabajos mas o menos recientes que espero los disfruten.
En el próximo post volveremos a escribir un poco mas (si es que el calor lo permite)
Nota: Todas las imagenes son ampliables.
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Estrecho

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Abandono y desierto

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Ciencia Ficcion

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Seco

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Nuestros lados negativos

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Perspectivas y fragmentaciones

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A la manera de Escher

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Escalera de ángeles

La espera

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Para el final, me permito mostrarles el primer premio de la convocatoria del mes de noviembre de FOTOREVISTA.

La imagen pertenece a Fernando Sturzenegger, de Gualeguay y lleva por nombre:

Fantasia, magia y misterio.

Me parece una imagen impecablemente maravillosa y por eso la he traido para compartirla con ustedes. no es ampliable dado que es una captura de pantalla.

...Dicen que una imagen vale mas que mil palabras. Les recomiendo que vean la pagina de Fernando pues no tiene desperdicio; es un brillante fotografo.

http://www.flickr.com/photos/plan55/

Imagenes: El Cofla

Se agrandó Chacarita !!!!!

2008-11-25T11:47:00.003-02:00

Durante el pasado mes de octubre, he tenido la alegria que, una imagen de quien suscribe haya recibido la primera mencion en la Convocatoria: "La foto del mes", organizado por FOTOREVISTA.

Ademas, muchas de mis imagenes han resultado pre seleccionadas y continuan aun compitiendo.

La gente de FOTOREVISTA, constituye un grupo humano excelente y su espacio es en verdad un oasis para todos aquellos que amamos la fotografia y las imagenes. Alli no solo es posible participar de las convocatorias mensuales, sino tambien recibir opiniones sobre los trabajos presentados y emitir la propia en un verdadero clima de camaraderia. Paralelamente resulta una excelente oportunidad para dar a conocer algunas cosas de nuestro querido pueblo catrielense.

Me parecio, que debia compartir esto con ustedes, mis amigos y seguidores, por lo que aqui les dejo una "captura" de la pagina con el "galardon" obtenido y el original que resulto premiado.

Nota: Las imagenes son ampliables

. Captura de pantalla

Ir a la pagina

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Solo al atardecer

Catriel. Origenes y significado

2008-11-18T17:32:00.001-02:00

Dada la araucanizacion que vivió primero la llanura pampeana y luego la Patagonia tendemos a relacionar todo con la etnia mapuche. De este modo, nombres, toponimias y apellidos, se traducen y obtienen significación al traducirlos del mapuche.
De tal forma se ha intentado hallar el significado de Catriel, traduciéndolo de “Catri”, que significa partido. Esta acepción es incorrecta, pues deja sin explicación la partícula “el” sobre el final del apellido, razón por la cual Catri no es asimilable a Catriel.
Una de las primeras referencias que se tienen sobre Catriel, es brindada por el cacique pampa Nahuel Pan, nacido por el año 1770 que tenia sus toldos por la zona de la actual Olavarria.
Este en una ocasional visita a Salto, hace saber que CASUEL era su amigo. Según Hux (Caciques pampas y ranqueles – Bs. As – 1991) CASUEL se pronuncia CATRIEL y el mencionado seria el padre de Juan Catriel “El Viejo”.
Existen datos mas que suficientes para afirmar que “los Catriel correspondían a un aborigen prearaucano, pampa, Gününa Küne, tehuelche septentrional o puelche como los llamaban los araucanos y esto explica la actitud del fundador de la dinastía, de rechazo constante, durante mas de cincuenta años a lo araucano, auca o chileno” (1)
Toda esta etnia se localiza no solo en el norte de la Patagonia sino que se extiende hasta aproximadamente la mitad de la provincia de Bs. As en lugares hoy conocidos como Azul, Sierra de la Ventana y Tandil.
Afirma Sarramone que: Catrí se pronuncia con la “T” asociada al sonido de la “Ch” y es una tenue deformación de Katrü que significa cortado, seccionado o partido, en el sentido de segregado, aislado y no de “tajo”, desechando la búsqueda de significado de Catriel en esta acepción dado que, como mencionamos anteriormente, no tiene explicación el agregado de la “e” o de la silaba “el”. Reafirma su postura mencionando que en el “Diccionario Araucano” de Fray Félix José de Augusta, ninguna palabra termina como Catriel.
Ampliando lo expuesto cita que Ebelot en Relatos de la frontera afirma que Catriel quiere decir “ojos de halcón”, aunque para Monferran significa “hombre bajo y grueso”.
Por ultimo Casamiquela en “Geonimia” dice: “Catriel es el apellido de uno de los caciques mas celebres del ámbito pampeano. A pesar de serlo de poblaciones araucanizadas su apellido no es araucano sino tehuelche septentrional y sus antepasados se rastrean en la misma área hasta mediados del siglo XVIII.”

(1): Catriel y los indios pampas - Alberto Sarramone

Historias de mi tierra (La frontera 3)

2008-11-04T20:29:00.007-02:00

Dinastia de los Catriel

A pesar de haber perdido mucho material por los problemas que tuve con mi maquina, de a poco he ido juntando y reescribiendo algunas notas sobre la Dinastía de los Catriel.

Es un tema muy interesante (al menos para mí) y voy a intentar retomarlo.

Aunque ya he escrito sobre “La Frontera”; volveré sobre el tema pues amerita que quede claro para poder entender adecuadamente el contexto histórico y analizar las actitudes y decisiones de los Catriel.

También hablaremos un poco sobre la etimología del nombre, ya que normalmente se lo traduce desde el mapuche cuando en verdad es una palabra tehuelche.

Evolucion de la frontera sur

Aun a riesgo de ser reiterativo, no entendemos a la frontera como esa línea precisamente determinada por estrictas coordenadas y con pasos estratégicos que vigilan la circulación en uno u otro sentido.

Nuestra frontera (allí donde se localiza la historia de los Catriel) es una extensa zona gris, que se expande o contrae como una ameba, según los momentos históricos lo determinen. En este caso, la palabra en cuestión no hace mención a soberanías distintas ya que se localiza en un solo estado y esta más orientada hacia una cuestión de propiedad u ocupación.

Tehuelches

En las páginas de “Catriel y los indios pampas” de Don Alberto Sarramone, encuentro una definición tomada de la Enciclopedia Británica, que es perfectamente grafica al respecto, definiéndola como:

“El primer escenario del proceso de transformación de la simplicidad del desierto a la moderna complejidad social”

Estamos hablando aquí de un espacio con interpenetraciones reciprocas. Mencionando Gainard: “(aquí)…todo es objeto de trueque, de negociación, o de robo: los bienes, los animales, las mujeres…” y continua:

A lo largo d toda la línea de contacto, poco a poco los indígenas adquieren los hábitos de consumo de los cristianos: el alcohol, el tabaco, la yerba mate, el azúcar, vicios que los hacen cada vez más dependientes de los hombres que conquistaron su territorio. Esa zona se estabiliza prácticamente durante 50 años creando una verdadera civilización de frontera. La frecuentación prolongada provoca consecuencias funestas entre los indios. Implica una degeneración de sus modos de vida; una apreciación realista de la fuerza y de las debilidades de los conquistadores y de sus motivaciones y, finalmente, la toma de conciencia de la ineluctabilidad de su aniquilamiento.

La vuelta del malon

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Fuente:

Catriel y los indios pampa de Buenos Aires

Alberto Sarramone

Editorial Biblos Azul

Catriel, dinastia, pampa, tehuelches, frontera, sarramone, historia.

25 AÑOS DE DEMOCRACIA

2008-10-24T21:10:00.006-02:00

Pensar estos 25 años de democracia implica por un lado desacralizarla, entenderla como algo complejo, opaco, y también supone revisar las heridas imborrables que dejó la dictadura y las que generó, desde adentro, la propia dirigencia política.

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Desde dónde intentar pensar estos 25 años de democracia? ¿Cómo interrogar por una época que viniendo de la noche más oscura de nuestra historia no dejó de entrar en un nuevo laberinto? ¿Qué decir de estas décadas cambiantes en las que nada quedó intocado por las inclemencias de un tiempo cultural, tecnológico y económico que modificó de cuajo lo establecido y lo conocido? Preguntas que surgen al tratar de indagar más allá de la lógica simplista y autoindulgente de la efeméride; que intentan desocultar la trama de la experiencia democrática, de sus giros sorprendentes y sus imposibilidades; pero que no pueden dejar de formularse desde un determinado presente que marca a fuego nuestra interpretación. Es decir, no es lo mismo mirar retrospectivamente la democracia posdictatorial desde las vicisitudes que inauguró el gobierno de Néstor Kirchner en 2003 que instalados en la década menemista. Tal vez la diferencia sea que en los últimos años, más allá de aciertos y errores, la política regresó a tallar en el interior de la vida cotidiana reintegrándola al espacio público en donde se dirime lo democrático; mientras que el tiempo menemista se caracterizó por una brutal caída en las virtudes gubernamentales y, fundamentalmente, por un vaciamiento generalizado de la política en nombre del discurso hegemónico de la época articulado alrededor de la lógica neoliberal.
La democracia no es algo natural, un orden que subyace y que se despliega más allá de sus giros y contradicciones. Es un espacio de querellas atravesado por las más diversas luchas por dominar la gramática de su decir, por convertirse en árbitro de su sentido. Si la pensamos por fuera de una lógica esencialista es, como diría Claude Lefort, una “invención continua”, ya que en democracia “nadie posee la fórmula y es tanto más profundamente ella misma cuanto más democracia salvaje es”, es decir, cuanto menos la atrapamos en una definición última, cuanto menos intentamos cristalizarla como si fuera un continuum que, como una sustancia intocable, sigue su marcha incontaminada. No, la democracia es contaminación, inacabamiento, experimentación, contramarchas, deudas impagas con la parte de los incontables en el interior de un orden que sigue siendo determinado por la desigualdad, pero en el que los muchos plantean un litigio continuo por la igualdad. Desde esta perspectiva es posible intentar preguntar por lo acontecido entre nosotros desde un ya lejano diciembre de 1983 cuando Raúl Alfonsín asumió la presidencia en una Argentina que intentaba salir de la dictadura, del horror y de los muertos insepultos. Por eso no puedo dejar de recorrer las heridas profundas que persistieron a lo largo de estos años
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MARCAS QUE PERSISTEN

La primera de esas heridas, la que más a fuego nos marcó y sobre la que todavía seguimos girando, es la de esa violencia homicida que atravesó a la sociedad y que se cebó sobre los cuerpos de aquellos que buscaron otro horizonte político, que se expresaron a través de los sueños de la revolución. Los desaparecidos no son apenas la marca de lo intolerable, el recuerdo de esa otra época argentina en la que dominó la muerte; son el testimonio de una clausura, el fin de una historia que concluyó en tragedia y que dejó las señales del miedo en amplios mundos sociales. Tal vez por eso debemos aclarar que el retorno de la democracia nació no de un impulso libertario y rebelde de nuestro pueblo sino de una doble ignominia: la de una culpa impagable y la de esa otra herida nunca confesada que tuvo que ver con la complicidad de Malvinas. La retirada de la dictadura dejó, sin embargo, heridas no curadas, marcas indelebles en el cuerpo social que recordarían, en circunstancias posteriores, que aquello que no se repara persiste en el daño.

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La otra herida significativa, de otro orden, es la abierta por la hiperinflación que, desatada por el poder económico, destituyó hasta desbancarlo al gobierno de Alfonsín. Dejó un miedo profundo al abismo, a la catástrofe social, a la pérdida de lo cotidiano en medio de un desbarajuste general de conciencias y tejidos comunitarios. Una bomba desestructuradora, suerte de amenaza continua que el poder económico suele esgrimir para condicionar cualquier proyecto democrático que intente ir más allá de la mera forma. La democracia recién recuperada entró en su laberinto, en esa suerte de empantanamiento fijado por los chantajes del mercado y por una época de la historia dominada por la brutal hegemonía del consenso de Washington, que significó la renuncia a inyectarle a nuestra democracia justicia social y terminar la tarea de destrucción del aparato productivo iniciada por José Alfredo Martínez de Hoz. Después de la hecatombe hiperinflacionaria quedó el campo libre para el gigantesco desguace menemista sustentado en aquella terrible frase esgrimida amenazadoramente por quien sería amo y señor de la economía a lo largo de esa década: “Cuanto peor, mejor”.

De todos modos, y más allá del estrepitoso fracaso del gobierno de la Alianza, un proyecto nacido de la reducción de la vida política a los sets televisivos y de la pura homologación de política y moral, queda por destacar la significación de estos años atravesados por la democracia, vertiginosos, contradictorios y que no dejaron de ofrecer una imagen de país arduo, complejo y hasta indescifrable, que parece querer instalarse en la democracia sin que esta sea entendida apenas como una forma abstracta. Años en los que la vida cotidiana se transformó alcanzada por un giro colosal de la propia historia mundial que, aunque ya casi parece una lejanía, contuvo dentro suyo la caída del Muro de Berlín, el fin del mundo bipolar, la expansión del imperio americano, el auge de las políticas neoliberales, el atentado del 11 de septiembre de 2001, la catástrofe social, política, económica y cultural que asoló al país al final de ese año, el gobierno de Duhalde desplegado entre la devaluación, el asesinato de Kosteki y Santillán y el imprevisto triunfo de un desconocido Néstor Kirchner que, con su discurso inaugural del 25 de mayo de 2003, impregnaría a la joven democracia argentina de nuevos aires. Años de vértigo y de zonas grises, tiempo de esperanzas y de frustraciones; época de promesas incumplidas y de demandas insatisfechas entramadas con sueños de mayor justicia y equidad, como si fuera inimaginable un país que queriéndose democrático no pudiera, al mismo tiempo, construir una vida mejor para los más débiles, que en el conflicto recreador de la vida democrática serán siempre los exponentes de lo que falta, la búsqueda de la reparación y de la igualdad en un país que supo conocer épocas mejores.

La democracia en estos 25 años fue puesta a prueba, debilitada por los poderes económicos concentrados y por la mayoría de la dirigencia política que no supo estar a la altura de las circunstancias favoreciendo la ampliación de las injusticias y de la desigualdad asociadas a prácticas cuya sede última acabaron siendo los tribunales y los lenguajes jurídicos. Por eso, hoy seguimos discutiendo qué país queremos, qué Estado y para qué, pensando, siempre, que la democracia no es un regalo del cielo ni un producto de la naturaleza, sino una invención y una responsabilidad permanente de los seres humanos. Defenderla es abandonar las lógicas de la resignación y de la obsecuencia para introducir de lleno en nuestra vida pública los lenguajes de la crítica y de la emancipación que son, ayer como hoy, los núcleos insustituibles de la democracia.

MARIA SEOANE

Caras y Caretas - octubre 2008

Levantando la persiana

2008-10-14T22:41:00.003-03:00

Las palabras…cuantas palabras usamos a diario por repetición automática…cuantas veces las vaciamos de sentido…cuantas veces las palabras nos ahogan y cuantas nos rescatan de la más profunda oscuridad.
Últimamente, no han sido tiempos buenos…enfermedades, imposibilidades, marginalidades que sufrimos cuando quedamos fuera de sistema por que ya no somos “activos”…en esos momentos, miramos el cielo y todas las nubes son oscuras, como un presagio de tormenta que nos encuentra en el descampado…parece difícil, sino imposible, salir de allí…sin embargo, volvemos a mirar el cielo y allí, justo en ese pequeño resquicio que dejan las nubes oscuras, aparece una estrella y, mágicamente, comenzamos de nuevo a creer, comenzamos a sentir que nuestras fuerzas pueden seguir empujando hacia delante; sentimos que nuevamente (o siempre) la vida tiene un sentido.
En mi caso, esa estrella, ese sentido de la vida tiene el nombre de Antonela.
Esa pequeña, llena de rulos y sonrisas, de caricias y juegos, de fantasías y ternuras insospechadas ha sido la estrella que, con su pequeña luz, ha disipado oscuridades, ha soplado sobre las nubes, ha empujado al sol para que brille en lo alto…
Es pequeña aun (recién ha cumplido sus cuatro añitos)…no puedo contarle todo esto, tan solo puedo abrazarla y decirle que la quiero mucho…
Todos y cada uno de los días, ella tiene un obsequio para mi; una flor, una piedra, un viejo juguete roto, y cuando no encuentra nada, un beso, un abrazo y un “te quiero mucho”…también me regala sus dibujos (pequeñas obras de arte para mi corazón) y es por eso, que, en esta reapertura de la pagina quiero ofrecerle a ustedes, mis amigos, un poquito de toda la ternura que recibo.
Aquí van sus dibujos, que he denominado:

“PEQUEÑO BESTIARIO ILUSTRADO”

Nota; Es de notar que todos los monigotes están riéndose; al preguntarle por que todos reían, me respondió desde su simplicidad…por que están felices…ojala que tu, mi Antonela, siempre puedas mantener la risa.

Con ustedes: La autora

Iara Antonela Santander

Hasta que aclare

2008-08-07T15:27:00.002-03:00

En los últimos meses, este blog no se ha ido actualizando con la frecuencia deseada, y para mantenerlo activo en mas de una oportunidad he recurrido a poner en el, algunos artículos periodísticos.
Debido a distintos problemas de tipo familiar me resulta imposible continuar, momentáneamente, publicando dentro de lo que era la línea de este blog.
Por ello he decidido (luego de pensarlo mucho) cerrarlo de manera transitoria, hasta que la situación mejore y me encuentre en condiciones de entregar a mis habituales lectores una mejor calidad de publicación.
Agradezco a aquellos que me impulsaron, a los que me leyeron, comentaron, alentaron y acompañaron.
Agradezco a los excelentes amigos que coseche por este medio.
Espero que cuando el cielo aclare, podamos estar nuevamente juntos.
Gracias a todos.

Chau

El Cofla

¿Termino el conflicto?

2008-07-19T19:09:00.001-03:00

El embrollo argentino

Por Osvaldo Bayer

Otra vez el mismo clima. Otra vez parece que marchamos por una calle sin salida. Hubo un hombre de mi tiempo, Aldo Ferrer, que dijo lo valedero, lo equitativo. Pero nadie lo escuchó. Hay que distribuir las ganancias para llevar adelante una sociedad integrada; si no, quedaremos cada vez más en el subdesarrollo. La sociedad tiene que ser integrada, regulada. Recordemos aquello de la economía social de mercado. Con la que la Alemania destruida de posguerra logró levantarse. Redistribuir las ganancias en la ciencia, en la técnica, en la paz social, en la educación, en la salud, en una industria que vaya eliminando las dependencias. Una sociedad con miserias es una sociedad injusta, corrupta, en sí, inmoral. Además se equivoca aquel que siempre quiere tener más, porque ese afán de dominar es el que crea violencia en la sociedad. Porque el que tiene más es casi siempre traicionado por los cuidadores de ese status.
Una sociedad moderna ya no puede vivir sin las regulaciones. Porque, si no, terminaremos en los grandes castillos de la Edad Media donde se refugiaban los autodenominados nobles para “gozar” de su poder: vestidos desopilantes, joyas, coronas, armas, minués, cuarteto de cuerdas en el almuerzo de los señores, caza del jabalí rodeados por una comitiva de uniformados bien remunerados. Mientras, a su paso, los esclavos bajo el látigo o los eternos peones de la tierra, con sus harapos y sus ojos plenos de miedo y de hambre. Ahora las figuras han cambiado, todo es más disimulado. Pero las vallas morales y materiales son las mismas. Los dueños en sus countries de lujo con las mismas defensas –esta vez ya de empresas de vigilancia– y, a las pocas cuadras, las villas miseria con su increíble cuadro de las fantasías morbosas de la brutal realidad.
En la Argentina ha ocurrido otra vez un golpe, como ya alguien lo ha dicho. Y como todos los golpes se originó, por un lado, por la incapacidad de quienes gobiernan de convencer, y por el otro, los de la filosofía “no me toquen el bolsillo”.
Los autores del golpe sin armas pero con medios salieron a defender lo “suyo”, todos juntos, algunos de bolsillo flaco y los otros, los tradicionales dueños de la tierra, de los medios, de las empresas que compran y venden.
El error de quienes tienen que ser los administradores racionales y justos fue meterlos a todos en la misma bolsa. Los de poca tierra y los eternos señores de la tierra y del cielo. Y todo se convirtió en dos mitades. Y desempató Cobos, un político esencialmente argentino, que cuando le tocó hablar lo hizo a ritmo de tango, y votó con lágrimas en los ojos. Tal vez lo ayudó a decidirse la virgencita de Luján. Recemos. Cuando lo ético, si se forma parte de un gobierno y no se está de acuerdo con una resolución de ese gobierno, es renunciar y no votar en contra de los que justamente lo pusieron segundo en la lista. Se vuelve a la base y no se sigue aferrándose al poder, por si las moscas. Pasó a ser el héroe de la derecha con voz entrecortada. Primero borocoteó a su partido y puso cara sonriente al peronismo K. Ahora, una vez en el poder, vota emocionado en contra y dice que espera ser aceptado de nuevo por su antiguo partido. En letra argentina eso se llama ser radical. Qué curioso, diría un gramaticólogo estructural alemán observando el uso argentino de la palabra “radical”, y se deprimiría al no encontrar una explicación idiomática consensuada. Porque claro, en sí, radical es ser, como lo dice su raíz: revolucionario, avanzado, definitivo. Definitivo. ¿Ad infinitum? ¿Definitivo? De radical argentino pasó a radical K y de K –probablemente– a la fórmula Cobos-De Angeli, de la cual ya se habla.
Pero eso no es el problema fundamental. El patetismo está en las dos Argentinas actuales de las que, desde su nacimiento, nadie fue capaz de hacer una. Fue muy cómico ver al presidente de la Sociedad Rural, el señor Miguens, cantar el Himno Nacional, emocionado, después del voto de Cobos: “ved en trono a la noble igualdad”. Cuando lo vi en la pantalla recordé las orgullosas crónicas de los diarios patagónicos La Unión y El Orden, de 1922, describiendo el gran banquete de la Sociedad Rural a los oficiales del 10 de Caballería que acababan de fusilar a centenares de peones patagónicos. Fue para 120 comensales y se cantó también, con emoción, el Himno Nacional. “Ved en trono a la noble igualdad, libertad, libertad, libertad” (esto es necesario remarcarlo siempre). Se descorchó champagne y los estancieros ingleses presentes le cantaron al teniente coronel Varela –el fusilador– el “for he is a jolly good fellow” (sí, “porque eres un buen camarada”).
Cobos, cuando se emocionó en la madrugada del jueves, ya que votó por el “campo”, tendría que haber mencionado la tragedia de los peones patagónicos, ya que fue un gobierno radical, el de Yrigoyen, el que dio la orden de los fusilamientos. Cobos tendría que haber aprovechado esa oportunidad en que todos los ojos argentinos lo miraban, para pedir perdón –como radical– por tan trágica y tremenda injusticia. Señalar que fue un error garrafal y un crimen de lesa humanidad. ¿No les suscita ninguna culpa, a los radicales K y a los radicales J, tantos peones asesinados?
Cuando Cobos votó por el no, los manifestantes de Palermo todos en coro cantaron el Himno Nacional. (¿No hubo ninguno, que mirando a Cobos, le tararee el “for he is a jolly good fellow? Las crónicas no lo dicen, no seamos mal pensados.) Pero, eso sí, el diario La Nación describió gozoso y engolosinado cómo estaban vestidos los manifestantes de Palermo que vivaron a Cobos: “... un matrimonio con galeras abanderadas de las que colgaban cintas brillantes, con su bebé en cochecito... o looks más vanguardistas (sombreros tipo diseños de autor) realizados con el mismo motivo... Jeans y pantalones livianos con cintos de cuero, camisas y remeras, y uno que otro sombrero, más anteojos de sol, entre las mujeres, y la onda casual Friday entre los varones... un estilo relajado matizado por el traje y la corbata... Y como silencioso detalle anti-K, una suerte de gorro llevado por algunos con esa letra en círculo cruzado, a la manera de la dialéctica vehicular, más la aclaración ‘yo no lo voté’”. (Aquí hago una pausa y pienso: pero Cobos sí lo votó a K, o mejor dicho, a la K.) Y prosigue la crónica muy significativa: “Y como voto al campo, cintas colgantes en verde soja con la leyenda: ‘Apoyo el campo’”. (Aquí también pienso: claro, con el precio de la soja se explica todo.) Y sigue: “El respeto y la amabilidad fueron la constante... a eso de las 6 de la tarde emergieron, entre otros personajes vinculados con la moda, algunos diseñadores de renombre y también el peluquero más famoso, entusiasmado con la multitud. A un paso, chicos y grandes con mascotas. Así, como en familia”.
Qué idílico. Tendríamos que estar orgullosos de que haya argentinos tan finos y delicados. Somos una familia.
No tanto. Tenemos un país dividido, como en toda nuestra historia. Federales y unitarios, el progreso de Roca y los indios bárbaros y salvajes, los argentinos de bien y los anarquistas extranjerizantes; los cabecitas negras y los libertadores, los argentinos desaparecedores y los desaparecidos; perucas, paraguas, bolitas y argentinos rubios y de ojos celestes.
Celebro que un grupo grande de intelectuales argentinos haya escrito tres cartas sobre la temática del país y así hayan tomado posición en la discusión. Por fin los intelectuales salen a la palestra. Ojalá que esto prosiga y sean tomados en cuenta cuando opinan. Y sería bueno que los políticos de vez en cuando los convoquen para escuchar su opinión. Porque el principal deber del intelectual es ése: salir a la calle cuando en la sociedad hay injusticias o se reprimen las libertades.
El diario alemán Frankfurter Rundschau informó ayer en su página editorial sobre el conflicto que sacude a nuestras pampas. Y lo titula “El embrollo argentino”. ¡Qué delicado y fino el periodista! Hablando en lunfardo, más que un embrollo es un verdadero quilombo. De “el país de las espigas de oro”, cantado por Rubén Darío, al país de la soja de oro. Sí, pero con villas miseria y niños desnutridos.

DE SILENCIOS Y VIENTO

2008-07-08T23:30:00.003-03:00

DE LOS SILENCIOS

Algunas veces, las palabras se nos desaparecen y nos transformamos en silencio.
…si, las palabras se nos vuelan como pájaros asustados y quedamos con las ramas vacías, desnudas, mientras nuestras raíces beben las lágrimas de las piedras.
Parece que el viento se las llevara y se pusiera a dibujar estrellas allá, en lo alto, mientras nosotros quedamos solos en el suelo y la voz se nos torna un vino amargo y tambaleante.
Se hacen vacías las noches sin palabras; el silencio nos pesa como una fría lágrima en la palma reseca de la mano…el corazón se lanza a corretear por lejanas esquinas, por bares olvidados, por calesitas viejas…busca un bandoneón que le acune las tristezas y dibuje el poema ese que le disfrace el alma…
Cuando las palabras se nos vuelan y quedamos atados a esta tierra, nos volvemos ladrones que robamos las palabras de otros por no sentirnos mudos…entonces las vemos (con envidia) volar tras los cristales con sus plumas brillantes de una oscura ternura…golpean contra el vidrio, asesinan estrellas, se vuelven mariposas y pan sobre la mesa, pero siguen siendo de otro, ya no quieren ser nuestras…
Esas noches dormimos con un sueño agitado, abrazados al libro que nos presta el encanto de aquel, que una mañana, sorprendió a las palabras dormidas sobre un árbol y transformo en poema los sueños olvidados.

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DEL VIENTO

Amigo, ciudadano del viento y las esquinas: sólo cuatro palabras antes de
conocemos. No hablaremos de mí, precisamente. En fin, qué le diré, sólo
del viento. Sólo de usted y el viento.
A todo riesgo, siempre quise para mis poemas el destino del viento. Me
dolía en la poesía su cautiverio de anaqueles, la polvosa gloria de la
solemnidad, su alienación del hombre innumerable de mi Patria y América,
usted comprende. Me urgía rescatarla de los oscuros aquelarres de
iniciados, para ponerla, como le digo, en dirección del viento a todo riesgo.
Y todo porque entiendo que la poesía está en la entraña de la condición
humana. Simplemente por eso…
Sólo yo, los míos y mi Juan de siempre, que
anda por el mundo con su silbido a cuestas, esperando que los poetas se
bajen del caballo y le den contenido a su instinto sonoro.
Y usted sabe, Juan, que es empinado el rumbo y que va a ser difícil
devolverle a la gente ese patrimonio también enajenado: el canto, la
bendita costumbre de soñar y esperanzarse, el viejo oficio de la maravilla,
con el que la humanidad se ha abierto camino por la vida y la historia.
Y es que los sueños crecen.
Cualquiera, un Juan, un hombre, se sueña primavera y de repente, un día,
avanza entre jardines. Después es muy difícil sustraerle el aroma. Pone la
vida en eso. Juega la muerte en eso.
Es que la poesía es un asunto heroico: el más hermoso riesgo de la sangre.
¡Por lo demás ni hablar de mis imperfecciones! Esa no es la cuestión,
precisamente. Hay que buscarle el hueso a lo que canto, penetrar en las
zonas donde a usted le concierne mi guitarra, de este modo o el otro.
Yo sé que usted es cantor en sus silencios.
¡Vaya si lo sabré!
No de balde lo atajo con poemas, cuando usted cruza el viento, de prisa, en
las esquinas, suponiéndose lejos de mi viento y mi prisa.

ARMANDO TEJADA GOMEZ
SONOPOEMAS DEL HORIZONTE

Imagen: El Cofla

CHARLY GARCIA

2008-06-25T00:06:00.005-03:00

Cuando ya me empiece a quedar solo

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Quizás por que le puso música a nuestros sueños y a unas cuantas rebeldías; quizás por que su música es fundacional; quizás por creció hasta tocar las estrellas; quizás por que su metáfora canto cuando muchos callaron; quizás por sus locuras; quizás por su genialidad…por ese piano que delira entre sus dedos; por ese ritmo o por esa dulzura; por ese grito o por aquella melancolía; quizás por que lo admiro y no me canso ni me cansare de escucharlo; por su sello personal inconfundible; por su trayectoria, su historia y su maravilloso y mas de una vez lucido delirio; sencillamente por que es un grande y lo será, es que pienso, se me ocurre, que Charly no merecía el regodeo amarillista de los medios de información, mostrándolo impúdicamente en su momento mas oscuro. Atado, degradado, con hipócritas voces en off rezando “esperemos que pronto se mejore” (cuando su negocio es que no)…quizás por que los mediocres no pueden admirar y solo pueden regodearse suciamente en los que creen caídos, aunque su propia ignorancia, no les permita ver que Charly esta mas allá, que no puede caer por que esta lejos, muy lejos de la mediocridad.
Me avergüenza ver programas donde la falsa mascara de la preocupación se utiliza para obtener 0,05 puntos extras de rating, reuniendo a sesudos panelistas que nunca han estado: “Demoliendo hoteles”, en el País de Alicia, anunciando la muerte de los dinosaurios, buscando el inconsciente colectivo o tomando te de peperina. Panelistas, “reporteros”, conductores que nunca tendrán una canción para su muerte, por que definitivamente están muertos inmersos en sus propios deshechos.
Vamos Charly…sentate al piano, hacenos volar de nuevo…yo te espero, yo te banco…no es mucho, es casi nada, pero somos muchos.

CONSOLADORES DE SOJA

2008-06-17T19:42:00.003-03:00

Desde hace ya mas de 90 dias el tema del paro agropecuario ha dominado las primeras planas de todos los medios de comunicacion. El corte de los productores a los que se suma el de transportistas que estan en contra y el de los que estan a favor. Vemos escenas de intolerancia, discuciones, peleas, dichos y contradichos. En medio, la opinion publica navega perdida en toneladas de informacion que no dicen nada. Se habla de "patria", "liberacion", "igualdad"...pero lo importante sigue sin discutirse; ¿Que modelo de pais soñamos mas alla de los discursos de barricada?, ¿hasta cuando seguiremos con la hipocrita mascara de pais igualitario cuando la desigualdad es creciente y manifiesta?

Vemos los programas de "opinadores especializados" y no entendemos en realidad cual es el meollo de la cuestion; releemos nuestra historia y vemos, con no poco temor, que aquellos que hoy nos convocan a defender el campo haciendolo sinonimo de patria, han estado involucrados en las paginas mas terrorificas de nuestra historia. ¿Que hacemos? ¿para donde disparamos?

Hoy, un amigo me envio este escrito muy sencillo y grafico respecto al tan mentado conflicto.

Aqui se los dejo:

CONSOLADORES ARGENTINOS

Un día como hoy pero de 1980, suponete, que yo heredé una fábrica de consoladores. Durante 20 años la pude mantener de pedo. Hacía consoladores para la Argentina porque mis costos eran muy altos y mi fábrica no era competitiva para exportarlos. Los consoladores taiwaneses y los de India eran mucho más baratos.

En fin, suponete que mi problema era que por cada peso que yo ponía, mi fabrica podía producir solamente 5 ctvs. más. Esto en las mejores épocas. En otras, suponete, que directamente perdía plata. Ahora, los taiwaneses, por cada peso invertido ganaban 40 ctvs., con lo cual, ellos podían bajar el precio de venta de sus consoladores para competir con los míos y es así que ellos vendían más consoladores que yo.

Para fines de los ´90 mi fábrica estaba fundida y yo debía mucha plata al banco.

Ahora, suponete que un día el gobierno decide devaluar la moneda. En el gobierno piensan que si se devalúa la moneda se favorece a la producción porque se achican los costos nacionales en relación al precio internacional. A mí me re-conviene porque puedo empezar a ganar más plata por cada peso invertido y así puedo competir con los consoladores taiwaneses. Para devaluar la moneda la sociedad entera tiene que pagar el costo: luego de una devaluación los sueldos de toda la gente valen menos que antes, aunque en números sea lo mismo, pueden comprar muchas menos cosas. Igualmente la sociedad decide hacer ese esfuerzo porque sirve para reactivar la producción y generar trabajo para todos.

El gobierno, en su decisión de favorecer a la producción, me refinancia mi deuda con el banco, me da una tasa de interés muy barata y yo puedo quedarme con mi fábrica. Además, para mantener el precio de la moneda devaluada sale a comprar dólares todo el tiempo, miles de millones de dólares para que los consoladores argentinos sean competitivos. Encima, como yo para hacer consoladores necesito goma y la goma es un derivado del petróleo y como el petróleo tiene precio internacional y está en dólares y cada vez más caro, el gobierno me rebaja el costo de la goma, subsidiándola. Tanto la plata para pagar mi deuda con el banco, como la plata para mantener alto el dólar, como la plata para financiarme la goma, sale de las arcas nacionales, del Estado. Es así que, entonces, todos los argentinos ayudan a pagar mis deudas y a financiarme los costos de mi producción.

En fin, ahora yo tengo mi fábrica con una rentabilidad bárbara de 35 por ciento por cada peso que invierto. Encima, se reactivaron todas las fábricas del país, creció el trabajo y los salarios. Ya van 5 años seguidos en que la situación mejora cada día. Mi actividad está tan subvencionada que prácticamente no tengo riesgo empresario, es decir, tengo que hacer fuerza para que me vaya mal.

¿Y entonces qué pasa? Pasa que de golpe en China hay una revolución sexual. Todas las chinas se revelan, se cansan de que los chinitos no se pongan las pilas en la catrera y salen como locas a comprar consoladores de goma. Miles de millones de chinas -desesperadas- haciendo cola para comprar artefactos que satisfagan sus necesidades. En China, el gobierno declara la Emergencia Sexual y saca una Ley de Seguridad Consolante: abre las fronteras, sin impuestos, para todos los consoladores del mundo que quieran entrar en la China. El precio internacional de los consoladores se dispara, un consolador sale dos, tres, hasta cuatro veces lo que salía antes.

A mí me viene al pelo. Suponete que, de pronto y por una cuestión ajena, por cada peso invertido puedo sacar hasta dos pesos con treinta centavos, ¡una rentabilidad del 130 por ciento! De golpe, hacer consoladores no sólo es una actividad que me permite vivir bien, ahora me permite hacerme millonario. Y eso que sigo siendo un "pequeño productor de consoladores", que no es lo mismo que "productor de pequeños consoladores". Así y todo estoy ganando, suponete, 40.000 pesos por mes.

Chocho. ¿Pero qué pasa? Como hacer consoladores es tan rentable, muchos de los que hacen fideos, remeras, lapiceras, latas de comida, remedios o galletitas se vuelcan masivamente a la industria del consolador porque todos quieren hacer mucha plata, obviamente. Como consecuencia, en Argentina pasan tres cosas:

1. Todos los consoladores se venden al exterior, dejando a los consumidores de consoladores argentinos sin el producto o al mismo precio que se paga afuera (carísimo). Como nuestros sueldos están devaluados y están devaluados para que se puedan fabricar un montón de cosas, esta consecuencia es absolutamente injusta ya que hacemos el sacrificio para que se puedan fabricar consoladores pero nos quedamos sin la capacidad adquisitiva para poder comprarlos.

2. Como consecuencia de que muchas fábricas se cambian al rubro de los consoladores de goma, se dejan de fabricar muchas cosas y al haber menos cantidad de esas cosas, aumentan de precio, con lo cual nuestros sueldos pierden poder adquisitivo con respecto a todos los productos.

3. Además, como es tan rentable hacer consoladores, mi fábrica aumenta de precio. Antes valía 100.000 pesos, ahora vale 500.000 pesos. Entonces yo ahora ya ni siquiera trabajo. Directamente me conviene alquilar mi fábrica a otro que la trabaje mientras yo me rasco el higo todo el día.

Vienen fondos de inversión, pooles de si-entra y empiezan a alquilar fábricas en todo el país y las dedican a la producción de consoladores.

El gobierno, entonces, tiene que hacer algo. Porque la gente lo votó por haber reactivado la economía pero siempre y cuando los sueldos alcancen para vivir, lo cual es lógico. La gente aceptó pagar el costo de la deuda de los sectores productivos, pero a cambio de poder trabajar y comer, como mínimo y, por ahí, en el mejor de los casos, progresar.

Y lo que hace el gobierno es ponerme retenciones móviles a la exportación de consoladores, con lo cual, ahora mi rentabilidad vuelve a ser del 30 por ciento. Cuando aumenta mucho el precio del consolador, aumentan las retenciones; cuando baja el precio del consolador, baja la retención. Yo siempre gano lo mismo, o sea, mucho: 30 por ciento anual, que es seis veces más que lo que gana una fábrica de consoladores en cualquier lugar del mundo.

Suponete que, entonces, yo soy un tipo muy irracional y egoísta. Suponete que además no tengo memoria, no me acuerdo de lo mal que me iba antes y me olvido, además, de los esfuerzos que hizo toda la sociedad para que a mí me vaya bien.

De golpe me junto con todos los productores de consoladores y me pongo a armar un gran quilombo. Corto las rutas y no permito el paso de ningún otro producto. Genero desabastecimiento, suben los precios, la gente pierde aún más poder adquisitivo, etc.

Para justificarme, me dedico junto a mis compañeros fabricantes de consoladores a diseñar un discurso que me exculpe de mis acciones antipopulares y desestabilizadoras: "Consoladores=Patria", "Paja o Muerte", "Todos somos Consoladores", "No al Aborto, Sí al Consolador", "Con los Consoladores estábamos mejor", "K tirame la goma".

La oposición y los medios me apoyan, aunque lo hagan solamente porque están en contra del gobierno y se aprovechan de la situación. Suponete que a mí no me importa y me aprovecho también de ese apoyo.

El gobierno no me reprime, es sumamente racional al respecto del manejo del conflicto, entonces yo me aprovecho de esa situación y radicalizo mi protesta.

Los medios y la clase alta, que siempre habían condenado los cortes y el uso de la fuerza en la protesta, ahora lo apoyan, con lo cual todo me sale redondo.

Hasta acá la historia es igual a la del campo. Pero suponete que en vez de pasar lo mismo que pasa con el campo, en el conflicto de los consoladores pase otra cosa.

Suponete que de golpe, el gobierno dice: "Bueno, tenés razón. Te voy a sacar las retenciones móviles."

Yo me pongo re contento, hago un acto en Rosario y salto de alegría por haber ganado la batalla junto a todos mis amigos de la Sociedad Consoladora Argentina, el Pro y la Carrió que apoya cuanto consolador se le cruza. Gané la batalla.

Al otro día, el gobierno dice: "Te saqué las retenciones, pero también se las saqué al petróleo y además dejé de comprar dólares para mantener el tipo de cambio y, además, ¿sabés qué?, voy a dejar de financiarte tus deudas con el banco y voy a liberar las paritarias para que los trabajadores exijan los sueldos que quieran y voy a dejar de hacer rutas para transportar consoladores y voy a mandar esa guita para hacer hoteles de alojamiento populares y además voy a lanzar un montón de medidas para fiscalizar a la producción de consoladores porque ese sector es el que más evade impuestos en nuestro país."

Entonces, aumenta la goma en dólares. Y el costo del trabajo aumenta a valores europeos. Y encima tengo más presión fiscal y se me va un 33 por ciento de la ganancia que antes no pagaba porque me hacia el dolobu. Para colmo, se revalúa la moneda porque ya el gobierno no sale a comprar dólares, con lo cual la diferencia que hacía antes en el mercado internacional se achica. Ahora no tengo retenciones y, aunque sigo ganando plata, gano inclusive menos que cuando tenía retenciones.

Un día se acaba la fiesta sexual en China. Las minitas vuelven todas al lecho masculino porque los chinitos se pusieron a estudiar tantra como locos y ahora pueden mantener una erección durante 48 horas seguidas. El sexo adquiere la calidad de "Actividad Protegida por la República Popular China".

Por efecto de la transnacionalización de la cultura oriental, se abren escuelas de tantra en todo el mundo. Los consoladores pasan de moda. El pene, viejo y peludo nomás, vuelve a ser el mejor amigo entre las chinitas de todo el mundo. Los hombres readquieren su seguridad, pues se habían visto reemplazados por simples pedazos de goma. Al haber volcado sus esfuerzos en hacer la vida de sus compañeras más placenteras, abandonando el egoísmo sexual que los caracterizaba, la humanidad entera se encamina hacia una época más feliz.

Suponete que en Argentina ahora nos tapan los consoladores. No nos sirven para nada. Encima perdimos la capacidad de producir cualquier otra cosa. No nos tecnificamos, no nos modernizamos, no diversificamos nuestra producción, en fin, se nos pasó el tren.

Ahora mi actividad no tiene ni renta extraordinaria ni el apoyo del estado.

Suponete que tengo miles de cajas llenas de penes de goma y que me los tengo que meter en el culo

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Imagenes: El Cofla

CATRIEL. Festival del libro

2008-06-12T16:38:00.005-03:00

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1er Festival del Libro en Catriel

A realizarse el Día 15 de Junio de 2008.
Auspiciado por Cotecal, FM EKOS y Legisladores: Alberto Gatás y Viviana Germanier
A realizarse en Cine Teatro Cotecal, La Pampa s/n

Programa

11:00 hs Taller de Narrativa, Taller de Poesía. Taller de Arte Contemporáneo. Taller de Libro de Artista
13:00 hs Recepción y almuerzo para invitados y expositores (a realizarse en salón COTECAL sobre el Café de la vieja Esquina)

Stands:

Taller literario La Frase(organizador)
Radio Abierta. FM Eckos
Librerìa De la Fe (Gral Roca)
Editorial Museo Salvaje (Sta Rosa)
Grupo Gwaith i Nan en Sul
Grupo Merodeadores del Valle

15:00 hs Apertura
Músicos y poetas de Catriel
16:00 Charlas Grupos Gwaith i Nan en Sül y Merodeadores del Valle.-
17:00 Presentación Revista Literarias Museo Salvaje (Sta. Rosa LP);
18:30 Lectura de la producción de talleres literarios.-
19:00 Presentaciones de Libros de:
Edith Moráguez (Catriel)
Aldo Novelli (Neuquen)
Gustavo Santos (SM de los Andes)
20:00 Música y poesía (Micrófono Abierto)
21:00 Cierre Musical c/ Enrique Caneo

Curiosidades de nuestra historia

2008-05-03T15:37:00.015-03:00

Muy interesante y rico, me resulto este articulo publicado en el diario regional Rio Negro, en el suplemento "cultural" del dia de hoy. Ofrece una de esas facetas desconocidas que se han perdido en los avatares de la historia oficial y que transformados en rituales de dias festivos casi todos desconocemos.

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Historias singulares de las canciones patrias

Durante generaciones, las canciones patrias y las marchas militares estuvieron huérfanas de relato histórico y negadas de todo interés literario y lingüístico. Se clavaron en nuestra rutina escolar como la escarapela al guardapolvo y cantábamos de memoria misteriosas palabras que repetíamos por fonética

La farolera, al pasar por un cuartel se enamoraba de un coronel y Mambrú se había ido a la guerra y no se sabía cuándo vendría. “Arriba Juan, que pasan los soldados”... “Sí, sí, mamá, ya estoy levantado”, respondía Juan en otra canción.

Hubo una infancia de posguerra en que las épicas militares se enredaban con naturalidad entre las risas y canciones infantiles y todos éramos Juan, ese Juan al que nuestro padre alzaba sobre sus hombros para ver los desfiles del 9 de Julio.

Las canciones patrias, o marchas militares, flotan en el inconsciente colectivo con sentimientos contradictorios, desde el frío recuerdo de los madrugones almidonados hasta la añoranza de nuestra candidez patriótica, del placer infantil por escuchar bandas militares con el tambor mayor, su bastón y sus malabares, al posterior repudio a la prepotencia militar y a todo aquello que la simbolizara: el autoritarismo, los símbolos patrios, el nacionalismo y hasta las mismas marchas militares.

Después de los años de plomo, “autoridad” y “autoritarismo” quizá entrañen una confusión que algunas generaciones nunca podrán desmadejar. Pero las canciones patrias y los actos escolares, con el paso del tiempo, son los primeros en reaparecer como recuerdos amigables. Sólo hace algunos años que podemos decir sin aprensión “...me gustan las marchas militares, me gusta la marcha de San Lorenzo”.

Esa nebulosa de rechazo e ignorancia da paso a la aceptación y a la curiosidad y esta última es beneficiada con una interesante cuota de asombro.

De las más reconocidas de nuestras canciones patrias, algunas fueron escritas por niños; otras, creadas por negros, nietos de esclavos, así como también nacieron escritas y cantadas en italiano.

¿Será la lunala una fase de la luna? ¿Quizá su resplandor? De niños nunca nos atrevimos a preguntar, hasta que un día, allá por nuestra pubertad, se hizo la luz: "azul-un-ala".

Febo asomaba en la Marcha de San Lorenzo pero estaba totalmente oculto a nuestro infantil entendimiento. Nunca comprendimos por qué una suela de zapato figuraba en una canción patria. Fue así que aquella ínclita duda fue sublimada en el famoso cantito que circulaba en los recreos a la sombra de las maestras: "Febo asoma, punto y coma, los zapatos de mi abuela son de goma y los míos son de acero, para darle más trabajo al zapatero...". El remate era escatológico, como para vengar históricas censuras a las canciones patrias: "Avanza el enemigo rascándose el ombligo y a paso redoblado marcha todo cagado...".

"Ved del trono a la noble igualdad", dice la versión del Himno Nacional en la página oficial del Ministerio de Educación. "Ved el trono a la noble igualdad", apunta la página oficial de la Ciudad de Buenos Aires. "Ved en trono a la noble igualdad" es el texto correcto y que seguramente ninguno canta igual. Alude a la divisa de la Revolución Francesa "Libertad, igualdad, fraternidad" y nos insta a ver reinar el principio de igualdad ante la ley.

"Loor" es otra palabrita que por varios años guardó su cuota de misterio dentro del Himno a Sarmiento. Pero, niños al fin, la sustituíamos por la conocida "olor" aspirando la primera "o" y sin preguntarnos demasiadas cosas. Años después la descubrimos por casualidad, por su similitud con "loar" y "loas" -elogio, alabanza-.

"Llena de orgullo y bizarría", dice la marcha Mi Bandera y quizá hoy algún chico se sorprenda al definir la bandera como bizarra, es decir, extravagante, anormal y rayana en la estupidez (cine bizarro). Éste es el significado que hoy se le da a la palabra al asociarla equivocadamente con la voz "bizarre" del inglés y francés. En castellano bizarra es generosa, espléndida.

"Audaz se eleva" es un verso de Aurora y no guarda ningún misterio en sí mismo, salvo que utilicemos la picardía de la doble intención, tal como hizo el dueño de una librería erótica en Palermo Viejo, Buenos Aires.

Entre nazis y Buckingham

Quien primero escuchó los acordes de la Marcha de San Lorenzo fue una beba a la que su padre arrullaba interpretando en el violín los acordes que estaba componiendo. Cayetano Alberto Silva, negro y uruguayo, era nieto de esclavos y había llegado a Venado Tuerto, donde trabajaba como director de la banda municipal desde 1898.

En abril de 1901 consideró que la marcha estaba terminada y, como era conocido del coronel Pablo Richieri, le envió la partitura. El militar, entusiasmado con la obra, ordenó ejecutarla en un acto patriótico realizado el 28 de octubre de 1902 en San Lorenzo, oportunidad en que el maestro Silva dirigió dos bandas militares. Ésta fue la primera audición en público de su obra, con la presencia del presidente Roca.

Algunos años después, en abril de 1907, Silva le hizo escuchar la música de la marcha a su amigo Carlos Javier Benielli, un maestro mendocino que entonces tenía 29 años. Éste tomó algunos apuntes y al día siguiente le entregó a su amigo la letra encargada.

La increíble consonancia entre letra y música hace pensar que ésta fue creada sobre la poesía y no al revés, como realmente sucedió.

Esta marcha recorrió el mundo y fue ejecutada el 22 de junio de 1911 durante la coronación del rey Jorge V y en la asunción de la reina Isabel, actual soberana inglesa. Además, se ejecutó en los cambios de guardia del palacio de Buckingham, modalidad que fue suspendida en el tiempo que duró la Guerra de las Malvinas.

En los períodos germanófilos de nuestros gobiernos la marcha fue donada por el Ejército Argentino al alemán y éste, a su vez, nos obsequió la marcha Alten Kameraden

(viejos camaradas).

Los nazis entonaron la marcha cuando ocuparon París en 1940 y también la utilizó el general Eisenhower para levantar la moral de las tropas después del desembarco de Normandía y cuando liberó París, en 1945.

Con el tiempo Silva partió hacia Rosario, ejerció su profesión y terminó siendo policía. Al morir -en 1920- esa institución le negó sepultura en el Panteón Policial por ser de raza negra, por lo que fue sepultado sin nombre.

En 1997 sus restos fueron trasladados al Cementerio Municipal de Venado Tuerto y su casa, donde durante mucho tiempo funcionó una vinería, hoy es un museo.

En 1992 su nieto Horacio Cayetano, utilizando dinero de su escasa jubilación municipal, hizo fotocopias de la partitura de la Marcha de San Lorenzo para regalarlas como un sencillo homenaje a su abuelo, que había muerto sin honores.

Canzone della nostra bandiera

Aurora es la hija de un jefe realista en Córdoba que se enamora perdidamente de Mariano, un novicio jesuita y patriota que conspira contra los españoles. Ambos viven su amor prohibido entre los fuegos de las luchas por la independencia argentina.

Ésta es la historia de la ópera Aurora, cuyo guión fue creado por Luigi Illica, autor de otras tales como Tosca, La Boheme y Madame Butterfly. A pesar de ser una "ópera nacional", como era tradición, estaba íntegramente escrita en italiano.

Aurora se estrenó el 5 de setiembre de 1908, año en que se inauguró el actual edificio del Teatro Colón. Fue un encargo del gobierno nacional para "exaltar los valores patrios de una joven y pujante nación" que cumpliría 100 años.

La responsabilidad de crear la partitura recayó sobre el músico italoargentino Héctor Panizza, quien basó el argumento sobre un libreto creado por Illica y contó con la colaboración de Héctor Cipriano Quesada.

Siguiendo una tradición en el mundo operístico, la pieza tomó el nombre de su protagonista femenina que, como suele ser común, moría sobre el final de la historia. En la noche del estreno el público quedó tan emocionado con "La canción a la bandera" que obligó al tenor Amadeo Bassi a repetir el aria, un hecho pocas veces visto. "Aurora" se convirtió en la más popular de las óperas argentinas. Sin embargo, el hecho de que estuviera en italiano inhibía la posibilidad de que "La canción a la bandera" fuera conocida por un público masivo.

Así fue que en 1945 Josué Quesada se encargó de transcribir al castellano lo que su padre había hecho en lengua italiana. Junto con Ángel Petitta tradujeron el libreto e inmortalizaron esos versos.

Esta versión remozada de la ópera se estrenó en la función oficial del 9 de julio de 1945, con la presencia de todas las autoridades nacionales, encabezadas por el presidente general Edelmiro J. Farrell y el coronel Juan Domingo Perón. Tal y como sucedió en el estreno de la versión italiana, el público ovacionó el aria dedicada al pabellón nacional. Fue en ese mismo año que, por decreto del Poder Ejecutivo, fue incluida dentro del conjunto de canciones patrias. Y a partir de ese momento "La canción a la bandera" o simplemente Aurora es entonada en actos escolares al izar y arriar la enseña patria, convertida ya en el emblema de uno de nuestros símbolos nacionales.

Composición tema...

Juan Chassaing fue una figura de su generación tan comprometida como efímera: falleció a los 27 años. El autor de los versos de la canción patria "A mi bandera" fue periodista de vocación y se recibió de abogado en 1862. Participó en las batallas de Cepeda y Pavón y con 25 años fundó el diario "El Pueblo", para morir dos años después.

Su obra, que perduró en el tiempo, la compuso muchos años antes de recibirse de abogado e incluso años antes de graduarse de bachiller. Tenía apenas 13 años cuando escribió la poesía "A mi bandera", con la que ganó un concurso realizado en su escuela. Con el tiempo se convirtió en la elegida para cada acto escolar y en una de las canciones patrias más hermosas.

La musicalizó décadas después Juan Imbroisi, maestro de la banda del Regimiento 7 de Infantería -donde era maestro de música Cayetano Silva, creador de la Marcha de San Lorenzo-. Su letra fue modificada parcialmente en 1900 -al igual que el Himno Nacional- cuando, para no ofender el espíritu español, se cambió el verso "...con España sus vínculos rompió" por "...con valor sus vínculos rompió...".

La cuarta es la vencida

Nuestro himno no fue la primera ni única opción que tuvimos: tres canciones patrias habían fracasado en el intento de convertirse en himno nacional.

La primera de ellas en 1810, una marcha patriótica con letra de Esteban de Lucas, y otra en 1812, de Saturnino de la Rosa, ambas con música de Blas Parera. Ningunadespertó el entusiasmo del Cabildo, por lo que en el mismo año se encargó una tercera a fray Cayetano Rodríguez. Este himno fue interpretado por algún tiempo pero resultaba tedioso y los estudiantes lo cantaban sólo una vez por mes. Algunas versiones señalan el escaso vuelo lírico del autor y otras, que lo incruento de la Revolución de Mayo y los escasos triunfos épicos no fueron suficientes para inflamar la prosa patriótica del franciscano.

De pronto, en 1813 y por primera vez, fue contenido un ejército realista. Belgrano venció en Piedras, Salta y Tucumán. Rondeau triunfó en Cerrito y San Martín, en San Lorenzo. Ante todo esto el texto de fray Cayetano Rodríguez había envejecido sólo un año y era necesaria otra canción que reflejara esa efervescencia triunfalista.

El 6 de marzo de 1813 la Asamblea General Constituyente convocó por cuarta vez a la creación de un himno y los asambleístas fray Cayetano Rodríguez y Vicente López y Planes prepararon, cada uno por su lado, un nuevo texto. Durante la sesión del 11 de mayo, López y Planes obtuvo la aprobación unánime de la asamblea.

A juzgar por su múltiple participación en todos estos proyectos, Blas Parera era uno de los pocos músicos dotados en la ciudad o al menos el mejor relacionado. Esto último no era difícil, ya que era el maestro preferido para enseñar música a las niñas de las familias patricias.

De allí en más el himno nacional tuvo varias modificaciones, suavizando acordes, suprimiendo estrofas que ofendían a la madre patria y reduciendo su extensión a sólo la primera y última cuartetas más el coro. Este corte abrupto explica la repetición de la palabra “trono” al final de la primera cuarteta y el principio de la siguiente.

HORACIO LICERA

hlicera@rionegro.com.ar

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Imagenes para los amigos

2008-04-29T18:16:00.018-03:00

Cuando comencé con este espacio, en verdad no creí que se extendiera por mucho tiempo. Solo la constancia de algunos de sus lectores, que con el tiempo se transformaron en bellos amigos virtuales, hizo que con altibajos siguiéramos estando en línea.

En este último mes, noto con asombro que las vistas a la página se han aumentado en casi un 200%. No termino de salir de mi asombro, pues no se si soy merecedor del tiempo de tanta gente.

A manera de retribución es que hoy dejo este post como un obsequio, para todos aquellos que, día tras día, se toman la molestia de leerme y re leerme en esta bella aventura de compartir, historias, sentimientos, palabras e imágenes.

Elegí imágenes fractales por que son una de mis pasiones.

Este post, tomara la forma de un link permanente que se ira enriqueciendo en la medida que se agreguen mas trabajos y series.

Gracias a todos y espero que disfruten de estos trabajos como yo disfruto de hacerlos.

Están ordenados por series y algunos poseen un titulo arbitrario en función de lo que me sugieren al realizarlo. En esta ocasión son todos fractales de llama, pero iré agregando alguna pagina con otras formulas.

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Un fractal es un objeto semi geométrico cuya estructura básica, fragmentada o irregular, se repite a diferentes escalas. El término fue propuesto por el matemático Benoît Mandelbrot en 1975 y deriva del Latín fractus, que significa quebrado o fracturado. Muchas estructuras naturales son de tipo fractal.

A un objeto geométrico fractal se le atribuyen las siguientes características

Es demasiado irregular para ser descrito en términos geométricos tradicionales.
Posee detalle a cualquier escala de observación.
Es autosimilar (exacta, aproximada o estadísticamente).
Su dimensión de Hausdorff-Besicovitch es estrictamente mayor que su dimensión topológica.
Se define mediante un simple algoritmo recursivo.

No nos basta con una sola de estas características para definir un fractal. Por ejemplo, la recta real no se considera un fractal, pues a pesar de ser un objeto autosimilar carece del resto de características exigidas.

Un fractal natural es un elemento de la naturaleza que puede ser descrito mediante la geometría fractal. Las nubes, las montañas, el sistema circulatorio, las líneas costeras o los copos de nieve son fractales naturales. Esta representación es aproximada, pues las propiedades atribuidas a los objetos fractales ideales, como el detalle infinito, tienen límites en el mundo natural.

http://es.wikipedia.org/wiki/Fractal

Más allá de esta definición, los fractales representan una excelente forma de representar imágenes de una belleza incomparable. Es sumergirse en mundos nuevos e infinitos, donde el asombro se re descubre en cada modificación de una formula y estalla en colores, desata la imaginación y sacuden el espíritu.

Cada uno de los siguientes botones los llevara a una galeria distinta que espero disfruten. Gracias.
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Todas las imagenes son ampliables a 1024 X 768
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MENU

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Juan GELMAN (Premio Cervantes 2007)

2008-04-22T23:39:00.005-03:00

"UN ARBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA"

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En la rueda de prensa previa a la entrega del Premio Cervantes, el poeta y periodista respondió telegráfica pero amablemente todo.

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Le preguntaron a boca de jarro una cuestión –¿qué es la poesía?– que dijeron que era simple de responder. Contestó que si aquello era en verdad simple, su oreja izquierda era un jardín zoológico. Pero no se achicó. Primero comentó que un poeta norteamericano había dicho que la poesía era “una forma de apremiar a dios para que hable” y luego se acordó del mexicano José Emilio Pacheco, que la definió como “la sombra de la memoria”. Y luego, como quien apura un trámite al que no tiene más remedio que enfrentarse, comentó que por lo que a él respecta se podría decir que es “un árbol sin hojas que da sombra”. Siguiente pregunta.

Lo que tienen los poetas es que se meten en honduras como quien se pone a sacudir las migas de pan del mantel. Juan Gelman recibirá mañana el Premio Cervantes, el máximo galardón que celebra la obra de un autor en lengua española. A propósito de su discurso de aceptación, se limitó a explicar que trataría de las obras de Cervantes y de los alrededores de esa obra. Lo dijo en plan telegráfico, ni más ni menos. Siguiente pregunta.

Que se emocionó, que fue muy conmovedor recibir la noticia. Hizo la broma de lamentar que le dieran el premio precisamente este año, justo cuando a partir de la próxima edición su dotación pasa de los 90.000 euros a 125.000 . Eran respuestas a cuestiones que forman parte inevitable del protocolo de una rueda de prensa. Cuando le preguntaron por Argentina, manifestó su extrañeza: “¿Por qué a los poetas les hacen siempre preguntas políticas y a un político no se le pregunta nunca sobre poesía?”. Aun así, y derrochando de nuevo elegancia y buenas maneras, Gelman contestó que su país era en 1910 la octava potencia mundial y que aún ahora era tal su potencial agrícola que podría alimentar a 360 millones de personas. “Hay una herencia de los gobiernos de Menem y de De la Rúa que es muy pesada en términos económicos.” Y que eso ha explotado cuando los grandes terratenientes se unieron a la derecha y a los pequeños productores. Se refirió a unas conversaciones con estos últimos que podrían desactivar la crisis. Siguiente pregunta.

“La poesía y el periodismo son géneros distintos”, contestó cuando le preguntaron por esos oficios que lleva practicando tanto tiempo. Del periodismo resaltó que le encantaba hacer de cronista. Salía a la calle y entraba en contacto con aspectos muy diferentes del lenguaje. “El periodismo me ha enriquecido sobre todo como persona, pero no sé cuánto de todo eso habrá pasado a la poesía. En cuanto a ésta, le ayuda al periodista porque te da una visión del mundo.” ¿Qué es más importante, la experiencia o la obra? “Una cosa es producto de la otra. Toda experiencia de vida me empujó a romper los límites de la lengua. No como juego formal, sino como necesidad expresiva.” Siguiente pregunta.

Así fue Juan Gelman ayer, de un lado a otro, rondando su obra, que tiene tantos registros distintos, y rondando esa vida tan dura que le tocó padecer cuando la dictadura lo empujó al exilio y se llevó por delante a su hijo y a su nuera (y tuvo que andar persiguiendo a la nieta que ésta había dado a luz antes de morir asesinada, hasta que la encontró). “El exilio te enriquece. Cuando trabajaba en Viena como traductor de Naciones Unidas, los domingos iba al Kunsthistorisches Museum para ver las cinco obras de Velázquez que hay allí y un retrato de Durero. En Roma asistí al cambio de la Capilla Sixtina. A un lado, la zona envejecida, llena de tiempo. Al otro, los colores imprevisibles que iban surgiendo con la restauración.” ¿Alguna pregunta más?

Bromeó con un nieto, que le preguntó como periodista, y tuvo siempre el detalle de contestarlo todo. Incluso la indiscreción de a quién elegiría para el premio. “A cualquiera de los finalistas de esta edición: Nicanor Parra, José Emilio Pacheco, Blanca Varela, Mario Benedetti.”

Pagina 12

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Catriel, poetas y poesia 6

2008-04-14T18:37:00.007-03:00

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

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Autora: Viviana GERMANIER
(Antologia: "Martes Literarios")
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POR QUE ESCRIBO

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Escribo por que creo en el hombre,

creo en la capacidad de crear

de ser, de permanecer,

de morir y nacer mil veces;

Creo en la capacidad de asombro,

de volver a nombrar lo que no fue,

de esperar a pesar de todo,

de empezar siempre aunque no pueda;

Porque es un grito de auxilio,

es una llamada al amor,

a la solidaridad,

a abrir los surcos,

a transitar caminos,

a mover montañas;

Porque amo la vida

y la veo en cada flor,

en cada niño,

en cada paisaje,

en cada amanecer;

en los ojos de un extraño,

en la mirada extraviada

y confundida de la ignorancia,

en el haz de luz que invade el planeta,

en el calor de una tarde de otoño,

en el recuerdo de los seres que ya no están.

Por qué escribo;

Escribo por los que quieren decir

y no tienes voz

y mi voz se ahoga en la tristeza,

en la nostalgia de la infancia que fue,

en la intolerancia de la sociedad,

en el capricho de algunos que no saben decir,

que sofocan su brillo en el barro de la desesperanza

y castigan con su indiferencia nuestra piel,

nuestros huesos,

nuestro futuro;

Escribo por que se que tengo aliados:

los que piensan,

los que se paran a orillas del camino,

los que saben ver,

los que se arremangan para hacer,

los que escuchan,

los que entienden,

los que extienden la mano para ayudar,

los que en silencio celebran estar vivos.

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Imagenes: El Cofla
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Catriel, poetas y poesia 5

2008-04-12T00:25:00.009-03:00

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

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Autor: Eduardo LAGOS
(Antologia: "Martes Literarios")
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LAPIZ

Un carboncito largo y negro

Que mancha la pureza,

Que imprime las letras,

Que hace hablar al papel.

Desde mis dedos, lápiz

Creas mil ilusiones

Para que las navegue

Quien ansíe descubrir

Negro sobre blanco,

Signo, símbolo, palabra.

Dejas en cada uno tu huella

Y al fin, en todos ellos

Has muerto en mil trazos.

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Imagenes: El Cofla.
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CATRIEL SATELITAL

2008-04-03T23:19:00.020-03:00

CATRIEL DESDE EL CIELO

Parece que la gente de Google ha actualizado las imágenes satelitales de su Google Herat, por lo que ahora podemos ver a nuestra ciudad desde el cielo. Si bien no son de alta resolución, he intentado mejorar sus colores y definición para que se logre tener una visión general de Catriel.

Las imágenes no son muy recientes, pues al ir explorando encontramos detalles que no se corresponden con su estado actual, tales como calles asfaltadas, la estatua de Ceferino y otros pequeños detalles, aunque en su conjunto no resultan significativas.

En sucesivas publicaciones iran apareciendo mas imágenes para que todos los lugares de la ciudad tengan su imagen.

Espero que lo disfruten.

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Rotonda de ingreso Norte
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Rotonda de ingreso Norte.
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Rotonda de ingreso Sur.
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Vista general de la ciudad y zona de chacras. En el angulo inferior derecho el Rio Colorado.
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Intalaciones de Union Deportiva Catriel.
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Parque de Barrio YPF.
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Vista de las 400 Viviendas.
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Avda. San Martin Y Mosconi (La Rotonda)

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Todas las imagenes son ampliables.

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Paro agropecuario

2008-04-02T20:07:00.013-03:00

Pensando...solo pensando...

Se ha suspendido por 30 dias el paro de productores agropecuario. Corrieron rios de palabras; las acusaciones volaron desde el gobierno a los piquetes y de los piquetes al gobierno...
Quedaron soslayados infinidad de temas que hacen a toda esta politica, a este perfil de pais que
quiero creer, todos esperamos que sea mejor y mas justo.
Lo que sigue llego a mi correo y me gustaria poder compartirlo con ustedes:

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Dedicado a la gente del Mocase y a los expulsados por la soja, la codicia, la ineptitud, las topadoras y los plaguicidas.

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Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías.

Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero.

Qué duro es ver cacerolas relucientes llenas de soja RR en el asfalto civilizado de Buenos Aires.

Que duro es ver las cacerolas renegridas y sin tierra de los campesinos de Santiago del Estero.

Que duro es ver a los estudiantes de universidades argentinas con sus carteles de apoyo a los ruralistas en huelga, como si Monsanto y el Che Guevara pudieran darse la mano.

Que duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del
desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita.

Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel.

Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja.

Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos.

Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte.

Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado.

Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas.

Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales.

Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1200 años,
y que la soja los romperá en mucho menos tiempo.

Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados.

Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte.

Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena.

Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja.

Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos.

Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana.

Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo.

Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron.

Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan.

Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua.

Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.
.
.

Por Dr. Raúl A. Montenegro, Biólogo.
Premio Nóbel Alternativo (Estocolmo, Suecia)
Presidente de FUNAM.
Profesor Titular de Biología Evolutiva en la Universidad Nacional de Córdoba (Argentina).

Por la memoria ( MALVINAS)

2008-04-01T01:02:00.003-03:00

MALVINAS - 2 de ABRIL

.
.

Las Malvinas

(José Pedroni)

Tiene las alas salpicadas de islotes,

es nuestra bella del mar.

La Patria la contempla desde la costa madre

con un dolor que no se va.

Tiene las alas llenas de lunares,

lobo roquero es su guardián.

La patria la contempla.

Es un ángel sin sueño

la patria junto al mar.

Tiene el pecho de ave sobre la honda helada.

Ave caída es su igual.

El agua se levanta entre sus alas.

Quiere y no puede volar.

El pingüino la vela.

La gaviota le trae cartas de libertad.

Ella tiene sus ojos en sus canales fríos.

Ella está triste de esperar.

Como a mujer robada le quitaron el nombre:

lo arrojaron al mar.

Le dieron otro para que olvidara

que ella no sabe pronunciar.

El viento es suyo; el horizonte es suyo.

Sola, no quiere más,

sabe que un día volverá su hombre

con la bandera y el cantar.

Cautiva está y callada. Ella es la prisionera

que no pide ni da.

Su correo de amor es el ave que emigra.

La nieve que cae es su reloj de sal.

Hasta que el barco patrio no ancle entre sus alas,

ella se llama Soledad.

2 de abril (clik para ampliar)

La carta perdida
(Soledad Pastorutti)

Mañana del día veintidós,
madre, hoy es tu cumpleaños.
Chaco ¡qué lejos estoy!
En mi carta les dejo mi amor.
Todo es blanco y aquí a mi alrededor
nos humillan con grandezas
el Tano, el Polaco, el Andrés.
Madre, cayeron los tres.
Es de noche y los salgo a buscar,
mil estrellas me quieren contar,
hace frío y aquí en soledad
hay mil almas que de guardia están.
Y sos un poco de sol,
toda nieve, toda viento.
Sos un puerto argentino
con bandera de otra nación.
Es la carta que nunca llegó,
escrita allá en Malvinas.
Fue en abril del ochenta y dos
de un soldado que nunca volvió.

.
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Malvinas 06
Malvinas 07

Imagen: El Cofla

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Catriel, poetas y poesia 4

2008-03-29T23:10:00.007-03:00

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

Autor: Eduardo Lagos
(Antologia: "Martes literarios")

ULTIMA CANCION

Soledad y mar

Lo veo en una cáscara de nuez, con un trapo por vela perdido en el medio del mar.

Con un caramillo toca una triste, melancólica y amarga canción.

Recuerda las monedas de su olla, la belleza del arco iris, su casa de roble y el húmedo aroma de mil verdes de su tierra.

La música es un lamento, el esta perdido en el azul del cielo y el azul del mar. Y siente que su alma se vuelve azul; llora y su llanto amenaza detener la música.

Se esfuerza todavía mas, sigue soplando, como si quisiera convertir las notas en imágenes; la isla esmeralda, la armonía faerica, el beso de un hada…las lágrimas corren al ver lo hermoso que ha quedado atrás.

La música es su alma, su última defensa, pero se debilita en una nota fantasmal…y el pequeño duende deja ir su espíritu en esa nota final.

Imagen: El Cofla

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Catriel, poetas y poesia 3

2008-03-04T18:11:00.008-02:00

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

.
AUTOR: EDUARDO LAGOS
(de antologia: "Martes Literarios")
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Blanco, rojo y rosa.

Besos y rosas (click para ampliar)

Rosa pálido tan sabroso…

Pruebo tus labios, te amo.

Si tú no quieres, yo lo hago,

tu frío no molesta

y entonces repito que te amo

Suave y rico aroma blanco;

Nieve, leche, miga de pan calido.

Tan pálido blanco, tu piel hermosa

no me puedo resistir, atontado.

¿Te dije que te amo?

Solos (click para ampliar)
.

Rojo vital, tan brillante y fluido

que me incendia el amor

y me haces sentirme extasiado.

No quiero terminar mi beso

he de irme y dejar en ti

esa solitaria gota vital

tan bella y roja.

Imagenes: El Cofla

.
.
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Catriel, poetas y poesia 2

2008-03-01T18:54:00.012-02:00

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

.

AUTOR: EDUARDO LAGOS
(de antologia:"Martes Literarios)
.

Perdón te he pedido

y tú no me lo has dado

porque he atado

tu alma a mi, esclavo.

El viento se lleva

los gritos angustiados.

Resistes mi consuelo,

odias mis labios.

.Soledad azul (click para ampliar)

Me dejas ardiendo la piel

sexo, mente y corazón excitados.

No dejas de hacerme daño

y a mi pesar, disfruto.

¿En cual fantástico conjuro

me has encerrado?

Blando, inerme, desarmado;

expulsando líquidos.

No me dejas pedirte perdón;

intentas el abandono.

Rosa encadenada (click para ampliar)

Me tomas en tus brazos

mientras bebo tu llanto salado.

No paras de gritar

y tu voz se altera.

Dándome un beso extraño

atas de nuevo mi despojo y alma.

Perdido mi deseo, en realidad

me voy fundiendo en negro.

Siempre es una tragedia

el amor no expresado.

Imagenes: El Cofla

.
.
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Letras fugitivas
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